Năm năm hôn nhân, sinh cho anh ta một đứa con trai, cuối cùng tôi cũng được gia tộc Hoàng Gia quyền thế chào đón. Quy tắc rất đơn giản: sinh được con trai nối dõi, cô sẽ có tên trong quỹ tín thác của gia đình. Tôi đã làm tròn bổn phận của mình. Nhưng tại văn phòng luật sư, tôi phát hiện ra cả cuộc đời mình chỉ là một trò lừa bịp. Chồng tôi, Hoàng Bách, đã có tên một người vợ khác trong quỹ tín thác: Ngô Hạ Vy, mối tình đầu thời trung học của anh ta, người được cho là đã chết cách đây một thập kỷ. Tôi không phải vợ anh ta. Tôi chỉ là một kẻ thay thế, một cái máy đẻ để sinh ra người thừa kế. Chẳng bao lâu sau, Hạ Vy "đã chết" kia đường hoàng sống trong nhà tôi, ngủ trên giường của tôi. Khi cô ta cố tình làm vỡ tan hũ tro cốt của bà ngoại tôi, Hoàng Bách không hề trách mắng cô ta. Anh ta nhốt tôi dưới tầng hầm để "dạy cho tôi một bài học". Sự phản bội tàn độc nhất đến khi anh ta dùng chính đứa con trai đang bệnh tật của chúng tôi, bé Gia An, làm con tin. Để buộc tôi tiết lộ nơi ở của Hạ Vy sau khi cô ta tự dàn dựng một vụ bắt cóc, anh ta đã giật phăng ống thở khỏi máy phun sương của con trai chúng tôi. Hắn bỏ mặc con trai của chúng tôi đang hấp hối. Để chạy đến bên cô ta. Sau khi Gia An chết trên tay tôi, tình yêu tôi dành cho Hoàng Bách biến thành lòng căm hận lạnh lẽo đến tột cùng. Anh ta đánh đập tôi ngay tại mộ của con trai chúng tôi, nghĩ rằng có thể hoàn toàn hủy hoại tôi. Nhưng anh ta đã quên mất tờ giấy ủy quyền mà tôi đã khéo léo kẹp vào một chồng hồ sơ kiến trúc. Anh ta đã ký mà không thèm liếc mắt lấy một cái, coi công việc của tôi là thứ không quan trọng. Sự kiêu ngạo đó sẽ là mồ chôn của hắn. Chương 1 Gia tộc Hoàng Gia có một quy tắc, một quy tắc cổ xưa và cứng nhắc như chính đế chế bất động sản của họ. Một người vợ chỉ được chính thức chào đón, chỉ được thêm vào quỹ tín thác kếch xù của gia đình, sau khi cô ta sinh được một đứa con trai. Tôi đã làm tròn bổn phận của mình. Tôi ôm chặt con trai, Gia An, vào lòng khi chiếc xe dừng lại trước văn phòng luật sư hoành tráng, επιβλητικό, nơi xử lý mọi công việc của gia tộc Hoàng Gia. Năm năm hôn nhân, và hôm nay là ngày tôi cuối cùng cũng được công nhận. Không chỉ là vợ của Hoàng Bách, mà còn là một thành viên thực sự của gia đình. Vị luật sư, một người đàn ông với khuôn mặt luôn mang một chiếc mặt nạ lịch sự thờ ơ, chào tôi. "Bà Hoàng. Và đây chắc hẳn là cậu chủ nhỏ thừa kế." Tôi mỉm cười, một nụ cười chân thành nhưng mệt mỏi. "Đây là Gia An." Ông ta dẫn tôi vào một căn phòng ốp gỗ sồi nặng trịch. "Nếu bà vui lòng đợi ở đây, tôi sẽ lấy tài liệu tín thác để bà ký. Chỉ là thủ tục thôi." Tôi chờ đợi, tim đập nhanh hơn một chút. Chính là nó. Bước cuối cùng. Vị luật sư quay lại, vẻ mặt không thể đọc được. Ông ta đặt một tập tài liệu dày cộp lên bàn nhưng không mở ra. "Có vẻ như có một chút trục trặc, thưa bà Hoàng." "Trục trặc?" Tôi hỏi, giọng vẫn đều đều. "Vâng. Tài liệu tín thác đã ghi tên một người phối ngẫu cho ông Hoàng Bách." Một cảm giác lạnh lẽo đến buốt giá hình thành trong dạ dày tôi. "Tôi không hiểu. Chúng tôi đã kết hôn được năm năm rồi." "Việc đăng ký đã được thực hiện bảy năm trước," vị luật sư nói, mắt tránh nhìn tôi. "Người phối ngẫu được ghi tên là cô Ngô Hạ Vy." Cái tên đó giáng vào tôi như một cú đấm trời giáng. Ngô Hạ Vy. Mối tình đầu thời trung học của Hoàng Bách. Cô gái đã chết trong một tai nạn du thuyền một thập kỷ trước. "Không thể nào," tôi nói, giọng chỉ còn là tiếng thì thầm. "Cô ấy đã chết rồi." "Việc đăng ký là hợp pháp và có giá trị ràng buộc," ông ta tuyên bố thẳng thừng, cuối cùng cũng nhìn tôi. "Đối với Quỹ Tín thác Gia tộc Hoàng Gia, Ngô Hạ Vy mới là vợ của ông Hoàng Bách." "Nhưng tôi mới là vợ anh ấy," tôi khăng khăng, giọng cao lên. "Chúng tôi đã có một đám cưới. Chúng tôi có giấy đăng ký kết hôn." Vị luật sư trông có vẻ khó xử. "Tôi tất nhiên biết về cuộc hôn nhân của bà. Tuy nhiên, không có ai trong gia đình Hoàng Gia tham dự đám cưới của bà, như bà đã biết." Ông ta nói đúng. Hoàng Bách đã nói rằng gia đình anh ta sống ẩn dật và không thích những nghi lễ xa hoa. Anh ta nói họ sẽ thay đổi thái độ khi chúng tôi có con, một đứa con trai. Tất cả đều là một phần trong câu chuyện của anh ta, một câu chuyện mà tôi đã tin. Vị luật sư đẩy một tập hồ sơ qua bàn. "Đây là bản sao có chứng thực của giấy đăng ký tín thác." Tôi mở nó ra, tay run rẩy. Nó ở đó, trắng đen rõ ràng. Hoàng Bách và Ngô Hạ Vy. Đã kết hôn. Chữ ký của anh ta không thể nhầm lẫn được. Một cơn choáng váng ập đến, tôi phải bám chặt vào mép chiếc bàn nặng trịch để giữ thăng bằng. Con trai tôi, Gia An, cựa quậy trong vòng tay tôi, và tôi ôm chặt nó hơn, hơi ấm của con là một mỏ neo nhỏ bé trong một thế giới đột nhiên nghiêng ngả. Ngô Hạ Vy. Cái tên đó vang vọng trong tâm trí tôi. Tôi nghĩ đến những bức chân dung của cô ta trong nhà chúng tôi. Hoàng Bách đã cho người vẽ chúng sau cái chết của cô ta. Anh ta gọi cô ta là nguồn cảm hứng vĩ đại nhất, là tình yêu đã mất của mình. Tôi, một kiến trúc sư tài năng, đã từng nghĩ rằng mình hiểu được nỗi ám ảnh nghệ thuật của anh ta. Anh ta đã nói rằng tôi giống cô ta. "Là đôi mắt," anh ta thường nói, giọng dịu dàng. "Em có linh hồn của cô ấy." Lúc đầu, tôi thấy điều đó thật khó chịu. Một sự so sánh liên tục với một người đã chết. Nhưng anh ta đã quá quyến rũ, quá thuyết phục. Anh ta thề rằng anh ta yêu tôi vì chính tôi, rằng sự giống nhau chỉ là một sự trùng hợp đẹp đẽ và ngọt ngào đến đau lòng. Tôi đã chấp nhận nó. Tôi thậm chí còn giúp anh ta thiết kế một phòng trưng bày riêng trong nhà chúng tôi dành riêng cho ký ức về cô ta, một tượng đài cho nỗi đau của anh ta. Tôi nghĩ đó là một cách để giúp anh ta chữa lành, để cùng tôi bước tiếp. Bây giờ, sự thật là một cái tát lạnh lùng, phũ phàng. Anh ta không hề chữa lành. Anh ta đã chờ đợi. Và tôi không phải là một người vợ. Tôi là một kẻ thay thế. Một người đóng thế cho người phụ nữ mà anh ta chưa bao giờ buông tay. Một cái máy đẻ anh ta dùng để xoa dịu gia đình và sinh ra người thừa kế. Cuộc hôn nhân năm năm của tôi là một lời nói dối. Cuộc sống của tôi với anh ta là một lời nói dối. Tôi chẳng là gì ngoài một vật thế thân. Điện thoại của tôi rung lên, kéo tôi ra khỏi những suy nghĩ hỗn loạn. Là Hoàng Bách. "Chào em, người đẹp," giọng anh ta ấm áp và thân mật, vẫn là giọng nói anh ta đã dùng trong suốt năm năm. "Chuyện với luật sư thế nào rồi? Mọi thứ ổn thỏa cả chứ?" Tôi cố gắng giữ cho giọng mình đều đều. "Em vẫn đang ở đây. Có một số giấy tờ cần xem qua." "Đừng lo về nó. Cứ ký những gì họ đưa cho em là được," anh ta nói một cách thờ ơ. "Anh phải ở lại văn phòng muộn tối nay, có một hợp đồng lớn sắp chốt. Anh sẽ bù cho em vào cuối tuần." Anh ta chuyển sang cuộc gọi video, khuôn mặt điển trai của anh ta lấp đầy màn hình. Anh ta đang ở trong văn phòng, với đường chân trời quen thuộc của thành phố phía sau. Anh ta đang cố cho tôi thấy anh ta đang làm việc. Nhưng đôi mắt tôi, đôi mắt mà anh ta cho là rất giống cô ta, đã bắt gặp một thứ khác. Ở góc bàn làm việc của anh ta, gần như khuất khỏi khung hình, là một chiếc bình nhỏ. Trong đó cắm một bông hoa dành dành trắng duy nhất. Loài hoa yêu thích của Hạ Vy. Loài hoa mà anh ta luôn đặt lên chân dung cô ta vào ngày giỗ của "cái chết" của cô ta. Và trên cổ tay anh ta, một sợi dây chuyền bạc mỏng mà tôi chưa bao giờ thấy trước đây. Treo lủng lẳng trên đó là một chữ 'H' nhỏ được chạm khắc tinh xảo. Chữ cái đầu của Hạ Vy. Anh ta không ở văn phòng. Anh ta đang ở bên cô ta. Anh ta đang giấu cô ta. Cô ta không chết. Máu như rút khỏi mặt tôi. Tôi cảm thấy một cơn buồn nôn ập đến. Tôi phải cắn mạnh vào bên trong má mình chỉ để đứng vững. Cơn đau nhói là thứ duy nhất giữ cho tôi không hét lên. "An Nhiên? Em ổn không? Trông em xanh xao quá," anh ta nói, một tia lo lắng thoáng qua trong mắt. "Chỉ là mệt thôi," tôi cố gắng nói. "Gia An làm em thức cả đêm." "Cô gái tội nghiệp của anh," anh ta nũng nịu. "Nghỉ ngơi đi nhé. Anh yêu em." Những lời nói, từng là nguồn an ủi, giờ đây cảm thấy như axit. Tôi gượng một nụ cười yếu ớt. "Em cũng yêu anh." Tôi kết thúc cuộc gọi và ngả đầu ra sau ghế, lớp da mát lạnh trên da tôi. Những lời nói dối là một mạng nhện ngột ngạt, và tôi đã bị mắc kẹt trong đó suốt năm năm. Nhưng ý nghĩ kinh hoàng nhất đến sau cùng. Tôi nghe thấy giọng anh ta trong đầu, không phải từ điện thoại, mà từ một ký ức. Tôi đã vô tình nghe lỏm được cuộc điện thoại của anh ta trong phòng làm việc vài đêm trước, giọng anh ta trầm và bí mật. "Đừng lo, tình yêu tái sinh của anh," anh ta đã thì thầm. "Anh đã nói với mọi người em là một người máy sinh học, một bản sao hoàn hảo để làm dịu nỗi đau của anh. Họ sẽ không bao giờ nghi ngờ. Anh đã làm tất cả những điều này để đưa em trở về bên anh." Lúc đó, tôi nghĩ anh ta đang nói chuyện với một đối tác kinh doanh về một dự án công nghệ mới kỳ lạ nào đó. Tôi đã bỏ qua nó như một trong những sự lập dị của anh ta. Bây giờ tôi đã biết. Anh ta không nói về một người máy. Anh ta đang nói chuyện với Hạ Vy. Một Hạ Vy bằng xương bằng thịt. Tôi là kẻ thay thế. Tôi là vật thế thân. Tôi là kẻ ngốc đã sinh cho anh ta một đứa con trai để anh ta cuối cùng có thể đảm bảo quyền thừa kế của mình và đưa người vợ thực sự của mình ra khỏi bóng tối. Cả cuộc đời tôi là một trò đùa. Một trò đùa tàn nhẫn, công phu. Nỗi đau không làm tôi muốn khóc. Nó làm tôi lạnh lẽo. Nó làm tôi tỉnh táo. Tôi đứng dậy, những cử động của tôi chính xác. Tôi để Gia An lại với trợ lý của luật sư, người đang xuýt xoa khen nó, không hề hay biết cơn bão đang hoành hành bên trong tôi. Tôi quay trở lại căn phòng ốp gỗ sồi. Tôi không lấy tài liệu tín thác. Thay vào đó, tôi lấy một tờ giấy ủy quyền trống từ một chồng giấy trên bàn phụ. Sau đó, tôi ra xe và lấy một bộ hồ sơ chuyển nhượng kiến trúc mà tôi đã chuẩn bị cho một dự án mà chúng tôi dự định cùng nhau phát triển. Tôi đã thiết kế toàn bộ dự án. Anh ta hoàn toàn tin tưởng vào công việc của tôi. Tôi kẹp các tài liệu lại với nhau, tờ giấy ủy quyền được giấu khéo léo giữa các bản vẽ và hồ sơ. Anh ta sẽ ký chúng mà không cần nhìn. Anh ta luôn làm vậy. Anh ta tin tưởng tôi đến mức đó. Hay đúng hơn, anh ta coi công việc của tôi là không đủ quan trọng để cần sự chú ý hoàn toàn của anh ta. Hôm nay, sự kiêu ngạo đó sẽ là mồ chôn của hắn.

Bàn ăn im lặng. Tôi di chuyển chiếc nĩa quanh đĩa của mình, thức ăn vô vị. Hoàng Bách ngồi đối diện tôi, quan sát. Anh ta đứng dậy và đi vào bếp, một lúc sau quay lại với một ly sữa ấm, đúng kiểu tôi thích. Anh ta đặt nó xuống trước mặt tôi. "Em ăn uống không tốt từ khi sinh Gia An," anh ta nói, giọng dịu dàng. "Em cần giữ sức khỏe." Trong một giây, một phần ngu ngốc, đáng thương trong tôi dao động. Đây là Hoàng Bách mà tôi biết. Người đàn ông chu đáo, quan tâm, người nhớ từng chi tiết nhỏ về tôi. Có lẽ tôi có thể sống với điều này. Vì Gia An. Con trai chúng tôi xứng đáng có một người cha. Tôi hít một hơi, sẵn sàng nói, hỏi anh ta, cho anh ta một cơ hội cuối cùng để nói cho tôi sự thật. Nhưng rồi điện thoại của anh ta reo lên, phá vỡ sự bình yên mong manh. Anh ta liếc nhìn màn hình và một nụ cười nhỏ, có lỗi thoáng trên môi. "Xin lỗi, An Nhiên. Là công việc. Anh phải nghe máy." Anh ta đi vào phòng khách, nhưng không đóng cửa. Tôi nghe thấy giọng anh ta, giờ đã trầm hơn, thân mật. "Ừ, cưng à. Anh cũng nhớ em." Một khoảng lặng. "Không, anh đang ở với cô ta. Anh không thể nói chuyện lâu được." Giọng nói ở đầu dây bên kia rất nhỏ, nhưng tôi có thể nghe thấy giọng điệu cao, trêu chọc. Giọng của Hạ Vy. "Tối nay anh có đến gặp em không?" cô ta rên rỉ. "Hay anh định ở lại với con bé thay thế của anh?" Hoàng Bách cười khẽ, một âm thanh trầm, xoa dịu. "Ngoan nào. Anh sẽ đến sớm thôi. Cứ để anh giải quyết mọi việc ở đây đã." Anh ta kết thúc cuộc gọi và quay lại bàn, vẻ mặt căng thẳng, khẩn trương. "Anh xin lỗi, An Nhiên," anh ta nói, luồn tay qua tóc. "Có chuyện khẩn cấp ở công trường xây dựng mới. Anh phải đi." Đó là cái cớ anh ta luôn dùng. Cảnh tượng thức ăn trên đĩa làm tôi buồn nôn. Tôi đẩy nó ra xa. "Không sao," tôi nói, giọng vô cảm. "Anh đi đi." Anh ta trông có vẻ nhẹ nhõm. Anh ta cúi xuống và hôn lên trán tôi, đôi môi anh ta mát lạnh trên da tôi. "Cảm ơn em đã thông cảm. Em là người tuyệt vời nhất, An Nhiên." Tôi nhìn anh ta bước đi, lấy chìa khóa từ chiếc bát cạnh cửa. Tôi không nói thêm một lời nào. Giữa chúng tôi không còn gì để nói. Chúng tôi đã kết thúc rồi. Từ cửa sổ trên lầu, tôi nhìn anh ta vào xe. Anh ta không lái xe về phía thành phố, về phía công trường. Anh ta lái theo hướng ngược lại, về phía nhà khách hẻo lánh ở rìa khu đất. Nơi anh ta giấu cô ta. Tôi rút điện thoại ra. Vài năm trước, sau một sự cố an ninh nhỏ, Hoàng Bách đã khăng khăng cả hai chúng tôi cài đặt một ứng dụng theo dõi vị trí. "Chỉ để anh biết em luôn an toàn," anh ta đã nói. Nó có một tính năng có thể kích hoạt micro từ xa. Tôi mở ứng dụng, những ngón tay di chuyển với mục đích nghiệt ngã. Tôi nghe thấy tiếng sỏi lạo xạo khi xe anh ta dừng lại. Tôi nghe thấy anh ta ra khỏi xe, bước chân nhẹ nhàng và háo hức. Tôi nghe thấy cửa nhà khách mở ra. "Anh lâu quá đấy," giọng Hạ Vy phàn nàn. "Anh phải thoát khỏi cô ta," Hoàng Bách trả lời, giọng anh ta đặc quánh một nỗi khao khát mà tôi đã không nghe thấy trong nhiều năm. "Chúa ơi, anh nhớ em quá." Rồi tôi nghe thấy những âm thanh đó. Âm thanh của một nụ hôn, ướt át và đói khát. Âm thanh của quần áo sột soạt, của một chiếc khóa kéo được mở ra. "Em là của anh, Hạ Vy," Hoàng Bách thở dốc, giọng anh ta khàn đặc. "Em luôn là của anh." "Thế còn cô ta thì sao?" Hạ Vy hỏi, giọng cô ta thì thầm như hơi thở. "Còn cô kiến trúc sư nhỏ bé của anh thì sao?" "Cô ta chỉ là một người đóng thế," anh ta nói, những lời nói như một nhát dao đâm vào tim tôi. "Một bản sao nhợt nhạt. Cô ta trông giống em, đôi khi suy nghĩ cũng giống em, nhưng cô ta không phải là em. Không ai là em cả." "Vậy tại sao lại giữ cô ta?" "Em biết tại sao mà. Quỹ tín thác. Những quy tắc cổ hủ của cha anh. Anh cần một đứa con trai. Và cô ta đã cho anh một đứa. Bây giờ, chúng ta chỉ cần kiên nhẫn thêm một chút nữa thôi." Tôi lắng nghe họ, lắng nghe những tiếng rên rỉ và thì thầm của họ, cho đến khi tôi không thể chịu đựng được nữa. Chiếc điện thoại cảm thấy trơn tuột trong tay tôi. Tôi không khóc. Tôi chỉ thấy lạnh. Ứng dụng theo dõi. Anh ta cài nó vào điện thoại tôi để giữ tôi "an toàn". Sự trớ trêu là một viên thuốc đắng. Nó đã cho tôi thấy một sự thật nguy hiểm hơn bất kỳ người lạ nào. Tôi đã xóa ứng dụng. Tôi không cần nó nữa. Tôi đã biết tất cả. Một giờ sau, tôi nghe thấy xe anh ta đỗ trước nhà chính. Ngay sau đó, tiếng bước chân của anh ta trên cầu thang, theo sau là một tiếng bước chân nhẹ hơn, mềm mại hơn. Anh ta mở cửa phòng ngủ. Hạ Vy đang bám vào tay anh ta, một hình ảnh của sự ngây thơ mỏng manh. "An Nhiên," Hoàng Bách bắt đầu, giọng căng thẳng. "Hệ thống an ninh của Hạ Vy... ở nhà khách bị trục trặc. Cô ấy sợ ở một mình. Anh đã bảo cô ấy có thể ở lại đây vài ngày, cho đến khi nó được sửa xong." Hạ Vy nhìn tôi, đôi mắt to tròn và ngây thơ. "Em hy vọng chị không phiền, An Nhiên. Em sẽ rất biết ơn." Tôi nhìn từ khuôn mặt trang điểm hoàn hảo của cô ta đến khuôn mặt lo lắng của Hoàng Bách. Tôi không còn quan tâm cô ta là ai hay tại sao cô ta ở đây. Trò chơi đã kết thúc. "Tôi không phiền," tôi nói, giọng tôi đều đều vô cảm. Hoàng Bách trông có vẻ sốc. Anh ta đã mong đợi một cuộc cãi vã. Anh ta đã mong đợi nước mắt, sự ghen tuông. Tôi đã từng ghen vì những điều nhỏ nhặt nhất, vì một đồng nghiệp nữ cười với anh ta quá lâu. "Em... em không phiền sao?" anh ta lắp bắp. "Tại sao tôi phải phiền?" tôi hỏi, quay lưng lại với họ. "An Nhiên của ngày xưa, người sẽ quan tâm đến chuyện này, đã chết rồi." Tôi để họ đứng ở ngưỡng cửa và đi kiểm tra Gia An. Người mà anh ta đã yêu, người phụ nữ sẽ chiến đấu vì anh ta, đã chết. Anh ta chỉ là chưa biết điều đó thôi.

Một tia cảm xúc không thể đọc được—bối rối, có lẽ cả tổn thương—lướt qua khuôn mặt Hoàng Bách trước khi anh ta che giấu nó bằng sự tự tin thường thấy. "Vậy thì tốt," anh ta nói, gượng cười. "Anh sẽ cho người chuẩn bị phòng khách cho Hạ Vy." Sau đó, anh ta quay sang cô ta và bắt đầu liệt kê những sở thích của cô ta một cách chi tiết đến phát mệt. "Cô ấy thích ga trải giường lụa, mùi hoa oải hương, và chỉ uống nước khoáng có ga từ một con suối cụ thể ở Ý. Nhớ đảm bảo nhà bếp có đủ." Tôi lắng nghe, trái tim tôi là một hòn đá lạnh lẽo, nặng trĩu trong lồng ngực. Anh ta biết từng sở thích lố bịch của cô ta, nhưng có lẽ anh ta không thể nhớ tôi thích cà phê hay trà vào buổi sáng. "Tôi có việc phải làm," tôi nói, quay người rời khỏi phòng. Xưởng vẽ kiến trúc của riêng tôi là nơi trú ẩn duy nhất của tôi trong ngôi nhà dối trá này. "An Nhiên!" Giọng Hạ Vy ngọt ngào, nũng nịu đến khó chịu. "Đừng đi. Ở lại nói chuyện với em đi." Hoàng Bách vòng tay qua người cô ta, an ủi. "Đừng để ý đến cô ấy, Hạ Vy. Cô ấy luôn vùi đầu vào công việc." Rồi anh ta nhìn tôi, giọng điệu cứng lại. "An Nhiên, hãy là một người chủ nhà tốt. Hạ Vy là khách của chúng ta." Anh ta nói như thể đang nói về một người lạ, không phải người phụ nữ bí mật là vợ anh ta, người phụ nữ đang ngủ trên giường anh ta. Anh ta mong đợi tôi, kẻ đóng thế, phải ân cần phục vụ bản gốc. Sự cay đắng sắc lẻm đến mức gần như làm tôi nghẹt thở. Tôi nhớ lại khi chúng tôi mới chuyển đến ngôi nhà này. Anh ta đã bế tôi qua ngưỡng cửa, thì thầm những lời hứa về một cuộc đời yêu thương và bảo vệ. Anh ta thề sẽ không ai làm tổn thương tôi. Thật là một kẻ dối trá. "Anh nói đúng," tôi nói, giọng bình tĩnh đến nguy hiểm. "Hạ Vy là khách của anh. Anh nên tự sắp xếp phòng cho cô ta." Tôi bước đi, không đợi câu trả lời. Hạ Vy phát ra một âm thanh nhỏ, tổn thương. "Hoàng Bách, chị ấy đối xử với em thật tệ." "Chỉ là một giai đoạn thôi," tôi nghe anh ta nói, giọng đầy nuông chiều. "Chỉ là cô ấy được anh chiều hư thôi. Đừng lo, anh sẽ nói chuyện với cô ấy. Tối nay em có thể ở trong phòng anh với anh." Tôi đến xưởng vẽ của mình và đóng cửa lại, tiếng cười khúc khích của họ vang vọng xuống hành lang. Tôi dựa vào cánh cửa gỗ mát lạnh, mắt cay xè vì những giọt nước mắt tôi từ chối để rơi. Tôi không phải là vợ. Tôi thậm chí không phải là người thứ ba. Hạ Vy mới là vợ, đã được đăng ký trong quỹ tín thác từ nhiều năm. Tôi là người đến sau, người bị lợi dụng. Trong câu chuyện này, tôi mới là tiểu tam. Tôi lau mắt và thẳng vai. Tôi sẽ không khóc vì anh ta. Không bao giờ nữa. Sau đó, tôi đang ở trong điện thờ nhỏ của gia đình mà tôi đã dựng lên trong một góc yên tĩnh ngoài thư viện chính. Hôm nay là ngày giỗ của bà ngoại tôi. Bà là gia đình duy nhất tôi thực sự có, người đã nuôi nấng tôi và khuyến khích niềm đam mê kiến trúc của tôi. Một tiếng vỡ chói tai từ hành lang làm tôi giật mình. Tôi vội vã chạy ra và thấy Hạ Vy đang đứng đó, một nụ cười nhếch mép trên mặt. Dưới chân cô ta là những mảnh vỡ của chiếc hũ sứ đựng tro cốt của bà ngoại tôi. Lớp bụi xám, sạn rải rác trên sàn nhà bóng loáng. Cô ta đã cố tình làm vậy. Mắt cô ta gặp mắt tôi, và nụ cười nhếch mép nở rộng thành một nụ cười khinh bỉ đắc thắng. Một cơn thịnh nộ trắng xóa, không giống bất cứ thứ gì tôi từng cảm thấy, dâng trào trong tôi. Không suy nghĩ, tôi lao về phía trước và tay tôi tát vào má cô ta một cái chát chúa. "Sao cô dám?" tôi hét lên, giọng khản đặc vì đau đớn và tức giận. "Bà tôi đã mất rồi! Bà đã làm gì cô?" Hoàng Bách chạy đến khi nghe thấy tiếng ồn ào. Anh ta thấy Hạ Vy, một vết đỏ hằn trên má, nước mắt lưng tròng. "An Nhiên, em xin lỗi!" Hạ Vy khóc, giọng thảm thiết. "Em chỉ đang nhìn nó, và nó bị trượt tay. Em sẽ đền! Em sẽ mua cho chị một cái mới!" Hoàng Bách thậm chí không nhìn tôi. Anh ta lao đến bên Hạ Vy, khuôn mặt là một chiếc mặt nạ giận dữ hoàn toàn nhắm vào tôi. Anh ta đẩy tôi ra sau, mạnh. "Cô bị điên à?" anh ta gầm lên, ôm Hạ Vy một cách bảo vệ. "Cô ta cố tình!" tôi hét lên, chỉ một ngón tay run rẩy vào mớ hỗn độn trên sàn. "Đó là tro cốt của bà ngoại tôi!" Hoàng Bách liếc nhìn sàn nhà, rồi quay lại nhìn tôi, mắt lạnh lùng. "Chỉ là một cái bình vỡ thôi mà, An Nhiên. Đừng có làm quá lên như thế." Anh ta đã quên. Anh ta đã quên rằng hôm nay là ngày bà mất. Anh ta đã đứng cùng tôi trong đám tang của bà, nắm tay tôi, và thề trên mộ bà rằng anh ta sẽ chăm sóc tôi mãi mãi. Lại một lời nói dối. "Anh muốn tôi xin lỗi à?" tôi hỏi, giọng trầm xuống một cách nguy hiểm. "Vì cái gì? Vì đã bảo vệ ký ức về bà ngoại tôi?" "Đừng có khó chịu," anh ta gắt, kiên nhẫn đã cạn. Anh ta coi tôi là một trở ngại, một vấn đề cần được quản lý để anh ta có thể an ủi tình yêu đích thực của mình. Anh ta quyết định trừng phạt tôi. Anh ta nắm lấy tay tôi và lôi tôi xuống hành lang về phía phòng kho nhỏ, không cửa sổ ở tầng hầm. "Cô sẽ ở trong này cho đến khi học được cách vâng lời," anh ta nói, giọng như băng. Anh ta biết tôi sợ không gian hẹp. Một chấn thương thời thơ ấu mà tôi đã thú nhận với anh ta trong một khoảnh khắc yếu lòng. Anh ta đang dùng nỗi sợ hãi sâu sắc nhất của tôi để chống lại tôi. Khi anh ta đẩy tôi vào bóng tối, tôi cuối cùng cũng hiểu ra. Tôi không phải là một phần của gia đình anh ta. Tôi thậm chí không phải là khách. Trong ngôi nhà này, trong cuộc đời anh ta, tôi là một tù nhân. Một kẻ ngoại cuộc có thể bị trừng phạt và vứt bỏ theo ý muốn của anh ta. Cánh cửa nặng nề đóng sầm lại, và ổ khóa kêu cạch, nhốt tôi trong bóng tối ngột ngạt.