Grávida de nove meses e presa num túnel inundado, com a água a subir rapidamente, liguei ao meu marido, Tiago, a implorar ajuda. Ele era a minha única esperança. Mas a sua voz ríspida e as suas palavras cortaram-me mais do que o frio da água: estava a caminho da casa da sua "melhor amiga", Clara, para salvar o cão dela. Desligou-me na cara. Resgatada pelos bombeiros, acordei no hospital para ouvir as palavras que me gelaram o sangue: "o bebé não sobreviveu". O meu mundo desabou. E Tiago? Ao chegar, a sua única preocupação era o "caos" que enfrentara com Clara, culpando-me e acusando-me de ser "dramática". A sua mãe, Amélia, apoiou-o, defendendo a "pobre da Clara". Mas o golpe final veio quando fui a casa buscar as minhas coisas: encontrei os sapatos vermelhos de Clara, o seu batom, o seu champô na nossa casa de banho. E depois, a revelação pelo meu advogado: ele tinha esvaziado a nossa conta conjunta, transferindo o dinheiro para Clara há meses. Não era um erro; era uma traição planeada, financiada com o dinheiro que poupávamos para o nosso filho. A dor da perda do meu filho era sufocante, mas o nojo e a raiva pela traição contínua dele, pela indiferença total da sua família, e a forma como me culparam consumiram-me. Como foi possível ele escolher o cão de outra mulher em vez do próprio filho? Como puderam culpar-me por algo que ele provocou? A minha barriga vazia ecoava o vazio na minha alma, mas ali, uma fúria gélida começou a crescer. Eu não ia aceitar a vitimização e o controlo deles. Decidi que era o fim. E quando a minha mãe revelou um segredo obscuro do pai de Tiago – que ele tinha arruinado o meu próprio pai para construir o seu império – percebi que esta não era apenas a minha liberdade, era justiça. Eu não queria mais nada deles. Mas agora, já não ia ser rápido e limpo. Agora, ia ser justo.

A água gelada subia rapidamente, já me chegava à cintura. Eu estava presa no carro, no meio de um túnel inundado. A chuva lá fora era uma parede de água, e o som era ensurdecedor. O pânico apertava-me o peito. A minha mão tremia sobre a minha barriga de nove meses. O meu filho. Tínhamos de sair dali. Agarrei no telemóvel com os dedos a tremer e liguei ao meu marido, Tiago. A chamada demorou uma eternidade a ser atendida. Quando ele finalmente atendeu, o barulho de fundo era de vento e chuva, mas não tão abafado como o meu. Ele estava lá fora. "Sofia? O que se passa? Estou ocupado." A sua voz era ríspida, impaciente. "Tiago, ajuda-me! O carro parou no túnel da Baixa, a água está a subir muito depressa! Estou com medo." A minha voz quebrou. Eu só queria que ele me dissesse que estava a caminho. Houve uma pausa. Ouvi outra voz ao fundo, uma voz de mulher, abafada pelo vento. Era a Clara. A sua "melhor amiga". "Onde é que estás exatamente?", perguntou ele, mas o seu tom era distante. "No túnel da Avenida Central! Por favor, vem depressa!" "Droga, Sofia. Isso é do outro lado da cidade", ele resmungou. "A Clara ligou-me, a casa dela está a inundar e o cão dela, o Max, está em pânico. Já estou quase a chegar a casa dela. Não posso dar a volta agora." Fiquei em silêncio. O meu cérebro não conseguia processar as suas palavras. A casa da Clara. O cão dela. "Tiago", a minha voz era um sussurro. "Eu estou grávida. O nosso filho está aqui dentro comigo. A água não para de subir." "Eu sei, mas não entres em pânico", disse ele, como se estivesse a falar com uma criança. "Liga para os bombeiros. Eles são pagos para isso. Tenho mesmo de ir, a Clara está sozinha e desesperada. Depois ligo-te." Antes que eu pudesse dizer mais alguma coisa, ele desligou. O som do "tu-tu-tu" misturou-se com o som da água a bater contra os vidros do carro. Ele desligou. Ele escolheu-a a ela. Ele escolheu o cão dela em vez do seu próprio filho. Olhei para a água escura e suja que já me molhava o peito. O meu telemóvel escorregou da minha mão e desapareceu na água turva. Fiquei sozinha no escuro, com a água a subir.

Não sei quanto tempo passou. Perdi a noção de tudo, exceto do frio e do medo. A água chegou-me ao pescoço quando finalmente ouvi um barulho forte vindo de fora. A janela do carro partiu-se e uns braços fortes agarraram-me. Eram os bombeiros. "Calma, senhora. Vamos tirá-la daqui." A última coisa de que me lembro é da luz forte das lanternas deles a encandear-me os olhos. Acordei num quarto de hospital. O cheiro a desinfetante era intenso. Uma enfermeira estava a ajustar o soro ao meu lado. A minha primeira reação foi levar a mão à barriga. Estava lisa. Vazia. O pânico voltou, mil vezes pior do que no túnel. "O meu bebé...", sussurrei, a voz rouca. "Onde está o meu bebé?" A enfermeira olhou para mim com uma expressão de pena. Uma pena que eu não queria ver. "Lamento muito", disse ela suavemente. "Devido à hipotermia e ao choque, entrou em trabalho de parto prematuro. Fizemos tudo o que podíamos, mas... o bebé não sobreviveu." As suas palavras pairaram no ar. Não sobreviveu. O meu filho. O meu menino. Tinha desaparecido antes mesmo de eu poder ver o seu rosto. Fiquei a olhar para o teto branco do quarto. Não chorei. Não gritei. Senti um vazio tão grande, tão profundo, que parecia ter engolido todos os outros sentimentos. O meu filho estava morto porque o pai dele estava ocupado a salvar o cão de outra mulher. Naquele momento, deitada naquela cama de hospital, fria e vazia, tomei uma decisão. O meu casamento tinha acabado. Tinha morrido juntamente com o meu filho. A minha mãe, Helena, entrou no quarto nesse momento. O seu rosto estava marcado pela preocupação. Ela tinha passado pela sua própria cirurgia cardíaca há apenas algumas semanas. "Sofia, minha querida!" Ela correu para o meu lado, agarrando a minha mão. As suas mãos estavam quentes. "O Tiago... Onde está o Tiago?", perguntou ela, olhando à volta. Uma risada amarga escapou dos meus lábios. "Não sei, mãe. Talvez ainda esteja a consolar a Clara." A confusão no rosto da minha mãe era evidente. Antes que ela pudesse perguntar mais alguma coisa, a porta abriu-se novamente. Era o Tiago.