O meu nome é Sofia e o meu marido, Pedro, odeia-me. Recebo uma mensagem dele enquanto a minha mãe está a morrer no hospital. Em vez de perguntar pela saúde dela, ele ordena que eu prepare o jantar. Quando lhe digo que a minha mãe pode não sobreviver à noite, a resposta dele gela-me o sangue. "Outra vez? A tua mãe não está sempre a morrer? Quantas vezes é que ela já usou essa desculpa este mês?" Depois, avisa que vai trazer a "irmã" dele, Laura – a mulher que a minha mãe mais odeia – para a nossa casa. Naquele momento, algo dentro de mim quebra-se. Minutos depois, a minha mãe dá o último suspiro, não sem antes me dizer: "Ele não te merece… Eles são veneno." Decido pôr fim ao casamento, mas o Pedro recusa-se a assinar os papéis do divórcio. Ele exige a casa, o carro, as minhas poupanças. E ameaça-me: "Tu vais arrepender-te disto! Vais ficar sozinha para sempre!" Ele usa a sua "irmã" para me difamar. Porquê tanto ódio, tanta ganância? Porque insiste ele que eu não tenho nada sem ele? O que esconde a ligação entre Pedro e Laura? Que verdades hediondas se escondem sob a fachada da "irmandade"? Farto-me de ser vítima. Contrato um detetive e as fotos revelam a mais obscena das traições. Num tribunal repleto de choques, mostro a verdade. Não vou ficar sozinha. Ele é que vai perder tudo. A guerra vai começar.

O meu nome é Sofia e o meu marido, Pedro, odeia-me. Recebi a mensagem de texto dele exatamente às 17h05. "Sofia, estou no avião. Aterro às oito da noite. Prepara o jantar e espera por mim em casa." Olhei para o texto, depois para o meu reflexo na janela do hospital. O meu rosto estava pálido, sem cor. Eu estava no hospital. A minha mãe estava a morrer. Há três horas, os médicos disseram-me que ela precisava de uma cirurgia de emergência. A taxa de sucesso era inferior a 30%. Liguei ao Pedro mais de vinte vezes, mas ele nunca atendeu. Agora, ele finalmente me respondeu, mas não foi para perguntar sobre a minha mãe. Foi para me dar ordens. Respirei fundo, o ar frio do hospital encheu os meus pulmões. "Pedro, a minha mãe está no hospital. A cirurgia acabou de terminar, ela está em estado crítico. Podes vir?" Enviei a mensagem, as minhas mãos a tremer ligeiramente. A resposta dele chegou quase instantaneamente. "Outra vez? A tua mãe não está sempre a morrer? Quantas vezes é que ela já usou essa desculpa este mês?" O telemóvel quase me caiu da mão. "Ela está mesmo em perigo desta vez. Os médicos disseram que ela pode não sobreviver à noite." "Para de criar dramas. Estou cansado. A minha irmã, a Laura, está comigo. Ela não se sente bem, o médico disse que ela precisa de descansar. Estou a levá-la para nossa casa para recuperar. Certifica-te de que o quarto de hóspedes está limpo." A minha cabeça ficou em branco. Laura. A irmã dele. A mulher que a minha mãe mais odiava. E ele ia trazê-la para a nossa casa. "Pedro, a minha mãe está a morrer!" Gritei para o telemóvel na minha mensagem de voz, já sem me importar com as outras pessoas no corredor do hospital. A resposta dele foi um emoji a revirar os olhos. Depois, outra mensagem. "Se ela morrer, avisa-me. Eu mando flores." Naquele momento, algo dentro de mim partiu-se. O amor, a esperança, a paciência que eu tinha guardado durante três anos de casamento, tudo se desfez em pó. Olhei para a porta da Unidade de Cuidados Intensivos. A luz vermelha ainda estava acesa. Senti-me exausta. Peguei no telemóvel e comecei a escrever. "Pedro, vamos divorciar-nos."

A resposta dele não demorou. "Estás louca? Divórcio? Só porque não corri para o hospital por causa de mais um dos dramas da tua mãe?" "Tu és inacreditável, Sofia. Sempre tão egoísta." Egoísta? Eu, que abdiquei da minha carreira para o apoiar? Eu, que cuidei da casa dele, da família dele, que aturei a irmã dele durante três anos? Eu era a egoísta? "O avião está a descolar. Falamos quando eu aterrar. E é melhor teres mudado de ideias." Ele não me deu oportunidade de responder. Sentei-me no banco frio do corredor, a sentir um vazio profundo. Lembrei-me do nosso casamento. Eu amava-o. Amava-o tanto que ignorei todos os sinais de alarme. A forma como a família dele me tratava. A forma como a irmã dele, a Laura, olhava para mim, com uma mistura de pena e desprezo. A forma como o Pedro me defendia sempre com um "ela é assim, tem paciência". A minha mãe avisou-me. "Sofia, este homem não te ama. Ele só te está a usar." Eu não quis acreditar. Pensei que o amor dele era diferente, mais profundo. Que tolice. O telemóvel vibrou na minha mão. Era um número desconhecido. Atendi. "É a Sofia? Sou a enfermeira da UCI. A sua mãe acordou. Ela está a chamar por si." O meu coração deu um salto. Corri para a porta, as minhas pernas fracas. A minha mãe estava deitada na cama, rodeada de tubos e máquinas. Os seus olhos, antes cheios de vida, estavam agora turvos de dor. Ela estendeu a mão na minha direção. "Filha..." A voz dela era um sussurro fraco. "Mãe, eu estou aqui. Vai ficar tudo bem." As lágrimas que eu tinha segurado finalmente caíram. Ela abanou a cabeça lentamente. "Sofia... deixa-o. Ele não te merece." Cada palavra parecia custar-lhe uma energia imensa. "Ele... e a irmã dele... eles são veneno." Eu assenti, incapaz de falar. "Promete-me... promete-me que vais ser feliz." "Eu prometo, mãe. Eu prometo." Ela sorriu, um sorriso fraco e cansado. Depois, o monitor cardíaco ao lado da cama começou a apitar, um som agudo e contínuo. As enfermeiras e os médicos entraram a correr. Tiraram-me da sala. Fiquei a olhar pela pequena janela da porta, a ver a equipa a tentar reanimá-la. Mas eu sabia. Ela tinha-se ido.