O cheiro de desinfetante e o metálico de sangue invadiam-me o nariz, mas a dor mais aguda vinha do coração: tinha acabado de perder o meu bebé. Ao meu lado, Pedro, o meu marido, consolava Sofia, a minha meia-irmã, com uma expressão de preocupação que nunca me dedicaria. "Ela só deslocou o pulso", disse, enquanto eu olhava para o meu ventre vazio. Senti-me a desmoronar. Eles tinham-me feito cair, sabendo que eu estava grávida de sete meses. Foi por causa deles que o meu filho se foi. Mas, em vez de apoio, fui confrontada com acusações: "Para com o drama, Lia! A Sofia caiu por tua causa! Onde está a tua sensatez?" A minha sogra, sem cerimónias, atirou: "Um bebé pode ser concebido outra vez!" A que ponto chegara a minha vida? O homem que devia proteger-me e lamentar a nossa perda, abraçava a mulher que nos destruiu. A minha família, que eu amava, virou-se contra mim. A injustiça era visceral, sufocante. Mas, ao invés de desmoronar, algo dentro de mim solidificou. Peguei no meu telemóvel e disquei para o meu advogado: "Dr. Almeida? É a Lia. Quero iniciar o processo de divórcio imediatamente." Esta não era apenas uma separação; era o início de uma vingança.

O cheiro de desinfetante inundou o meu nariz, misturado com o aroma metálico de sangue. O meu corpo inteiro doía, mas a dor mais aguda vinha do meu coração. Eu tinha acabado de perder o meu filho. Um filho que esperei por três longos anos. Ao meu lado, o meu marido, Pedro, segurava a mão da minha meia-irmã, Sofia, com uma expressão de preocupação. "Leo, o médico disse que a Sofia só deslocou o pulso, mas a queda assustou-a muito. Ela precisa de descansar." A voz dele era suave, cheia de um cuidado que ele nunca me mostrou. Olhei para o braço dela, depois para o meu ventre, agora vazio. Um riso amargo escapou dos meus lábios. "Pedro, vamos divorciar-nos." A minha voz saiu rouca, quase um sussurro, mas cada palavra era clara e firme. Pedro franziu a testa, a sua impaciência a transparecer. "Lia, para com o drama. A Sofia caiu das escadas por tua causa. Em vez de pedires desculpa, estás a pedir o divórcio? Onde está a tua sensatez?" Por minha causa? Foi ela que se atirou sobre mim, fazendo-me cair. Eu estava grávida de sete meses. A queda custou-me o meu bebé. "Ela caiu por minha causa?", repeti, a incredulidade a transformar-se em raiva fria. "Eu estava a descer as escadas e ela correu na minha direção. Tu viste, Pedro. Estavas lá." Sofia começou a soluçar, o seu corpo a tremer. "Lia, eu sei que nunca gostaste de mim. Eu só queria ajudar-te com a mala, não queria que isto acontecesse. Por favor, não culpes o Pedro, a culpa é toda minha." Ela olhou para ele com os olhos cheios de lágrimas, a personificação da inocência ferida. O coração do Pedro derreteu-se visivelmente. Ele abraçou-a com mais força. "Não digas isso, Sofia. Não foi culpa tua. A Lia está apenas perturbada por causa do bebé. Ela não quer dizer o que diz." Ele nem sequer olhou para mim. Eu era a sua esposa. Eu tinha acabado de perder o filho dele. E ele estava a consolar a mulher que o causou. A porta do quarto do hospital abriu-se e a minha sogra, a mãe do Pedro, entrou a correr. Ela ignorou-me completamente e foi direta para a Sofia. "Oh, minha querida Sofia! Estás bem? Ouvi dizer que te magoaste. Deixa-me ver." Ela examinou o pulso da Sofia com uma preocupação maternal, clocando a língua em desaprovação. "Esta Lia é tão descuidada. Grávida e ainda assim a causar problemas. Agora magoou-te." Finalmente, ela virou-se para mim, o seu olhar frio como gelo. "E tu, para de criar problemas. Um bebé pode ser concebido outra vez. A Sofia é frágil, não a podes perturbar." Eu senti o meu mundo a desmoronar-se. Estas eram as pessoas que eu chamava de família.

"Eu não quero outro bebé," disse eu, a minha voz a ganhar força. "Eu quero o divórcio." A minha sogra bufou. "Divórcio? Não sejas ridícula. A família Costa não se divorcia. Vais envergonhar-nos a todos." "Eu já não me importo com a vergonha," respondi, olhando diretamente para o Pedro. "Eu não posso continuar casada com um homem que não me vê, que não me protege." Pedro finalmente me olhou, mas os seus olhos estavam cheios de fúria. "Proteger-te? Eu protejo esta família! A Sofia precisava de mim! Tu estavas no hospital, com médicos! O que mais querias que eu fizesse?" "Eu queria o meu marido," disse eu, a voz a quebrar. "Eu queria que estivesses ao meu lado quando o médico me disse que o nosso filho tinha morrido. Não a consolar a ela por um pulso deslocado." "Chega, Lia!" gritou ele. "Estás a ser egoísta. A Sofia está a sofrer!" O absurdo da situação atingiu-me com a força de uma onda. Eu ri. Um riso oco e sem alegria. "Sim, estou a ver o quanto ela está a sofrer." Peguei no meu telemóvel da mesa de cabeceira. As minhas mãos tremiam, mas a minha determinação era de aço. Encontrei o número do meu advogado e disquei. "Dr. Almeida? É a Lia. Quero iniciar o processo de divórcio imediatamente." O silêncio no quarto era total. Pedro olhava para mim como se eu fosse uma estranha. A sua mãe parecia que ia explodir. Sofia, no entanto, tinha um pequeno e quase impercetível sorriso nos lábios. Ela tinha ganhado. O meu advogado foi rápido e eficiente. No dia seguinte, os papéis do divórcio foram entregues ao Pedro no seu escritório. Ele ligou-me, furioso. "O que pensas que estás a fazer? Estás a tentar destruir a minha reputação?" "Não," respondi calmamente. "Estou a salvar-me." "Vais arrepender-te disto, Lia. Não vais receber um único cêntimo de mim." "Eu não quero o teu dinheiro, Pedro. Eu só quero a minha liberdade." Desliguei o telefone antes que ele pudesse dizer mais alguma coisa. Senti um alívio imenso, como se um peso tivesse sido tirado dos meus ombros. A minha mãe veio visitar-me no hospital. Ela tinha estado a viajar e só soube do que aconteceu quando aterrou. Ela abraçou-me com força e chorou comigo. "Oh, minha filha. Sinto muito, tanto." A minha mãe, Clara, nunca gostou do Pedro nem da sua família. Ela sempre disse que eles eram frios e calculistas. Eu não a ouvi. Estava apaixonada. "Tu tinhas razão, mãe. Eu devia ter-te ouvido." "Não importa agora," disse ela, limpando as minhas lágrimas. "O que importa é que vais sair disto. Nós vamos sair disto juntas." O apoio dela era o único bálsamo para a minha alma ferida.