Eu estava grávida de oito meses e esperava o meu marido para o nosso jantar de aniversário de casamento, quando recebi uma chamada chocante: Pedro sofrera um acidente. Corri para o hospital, a minha barriga pesada a dificultar cada passo, apenas para encontrar Pedro sem um arranhão e a minha meia-irmã, Sofia, numa maca, sendo tratada com uma ternura que nunca me dedicara. Naquele mesmo momento, perdi o nosso bebé. Ao acordar no hospital, o vazio na minha barriga era avassalador, mas a crueldade de Pedro, Sofia e da minha madrasta, Clara, era ainda mais cortante. Eles me humilhavam, me prendiam em casa como uma empregada, e Pedro chegou a vender todos os pertences do nosso filho morto, usando o dinheiro para pagar as despesas da Sofia. Como podia a dor da perda do meu filho ser tão secundária para eles? Por que me tratavam com tanto desprezo e malícia, enquanto a "irmã" ferida era a vítima a ser adorada? Eu estava quebrada, mas uma dúvida gelada começava a tomar forma. Uma noite, ouvi Pedro e Sofia a sussurrar: "Foi para melhor. Um bebé complicaria tudo. Quando ela estiver completamente quebrada, não lutará por nada." O meu coração gelou. A morte do meu filho não foi um acidente. Foi um plano. E naquele instante, a vítima morreu, e uma nova Ana nasceu, com um único propósito: a sua vingança.

Eu estava no funeral do meu próprio filho. Ele nunca viu a luz do dia, nunca respirou. O pequeno caixão branco parecia mais uma caixa de sapatos. O padre murmurava palavras que eu não conseguia ouvir, o som abafado pelo zumbido nos meus ouvidos. O meu marido, Pedro, estava ao meu lado, mas a sua mão não estava na minha. Ele segurava o braço da minha meia-irmã, Sofia, que chorava histericamente no seu ombro. "Oh, meu pobre sobrinho! Meu anjinho!" A sua dor parecia maior que a minha. Eu não derramei uma lágrima, apenas senti um vazio gelado no meu peito. Pedro olhou para mim, a sua expressão era uma mistura de irritação e pena. "Ana, pelo menos tenta parecer triste. As pessoas estão a olhar." Eu olhei para ele, depois para Sofia, e finalmente para o pequeno caixão branco. O meu filho estava morto por causa deles. Uma semana antes, eu estava grávida de oito meses. Era o nosso aniversário de casamento, Pedro prometeu-me um jantar especial. Eu esperei por ele, a mesa posta, a comida a arrefecer. Ele nunca apareceu. Liguei-lhe dezenas de vezes, mas ele não atendeu. Por volta da meia-noite, recebi uma chamada de um número desconhecido. Era um polícia. "A senhora é Ana, esposa de Pedro?" "Sim, sou eu. Aconteceu alguma coisa?" "O seu marido sofreu um acidente de carro. Ele está bem, mas a passageira ficou gravemente ferida. Estamos no Hospital da Luz." O meu coração parou. Corri para o hospital, a minha barriga pesada a dificultar cada passo. Encontrei Pedro no corredor, sem um arranhão. Mas ele não estava sozinho. A minha madrasta, Clara, e a minha meia-irmã, Sofia, estavam com ele. Sofia estava numa maca, a perna engessada, a cara pálida. Quando Pedro me viu, a sua cara não mostrava alívio, mas sim aborrecimento. "O que estás a fazer aqui? Eu disse que estava bem." "Quem era a passageira?" A minha voz tremia. Sofia começou a chorar. "Ana, não culpes o Pedro. A culpa foi minha. Eu senti-me mal e pedi-lhe para me levar a casa... o carro derrapou na estrada molhada." A minha madrasta, Clara, abraçou-a protetoramente. "A minha pobre menina! Tão frágil. Pedro, obrigada por cuidares dela. Se não fosses tu, nem sei o que teria acontecido." Pedro colocou a mão no ombro de Sofia. "Não te preocupes, Sofia. Eu estou aqui." Eles pareciam a família perfeita. Eu era a intrusa. Naquele momento, uma dor aguda atravessou o meu ventre. Eu agarrei-me à barriga, ofegante. "Pedro... o bebé..." Ele olhou para mim, a sua impaciência era óbvia. "Não comeces com dramas agora, Ana. A Sofia precisa de mim." A dor intensificou-se, e eu senti um líquido quente a escorrer pelas minhas pernas. Sangue. Eu caí de joelhos. O mundo ficou escuro.

Acordei numa cama de hospital. A primeira coisa que senti foi o vazio. A minha barriga estava lisa. O meu bebé tinha-se ido. Uma enfermeira entrou, a sua expressão era de compaixão. "Sinto muito, senhora. Fizemos tudo o que pudemos, mas o stress e a queda provocaram um parto prematuro grave. O seu filho não sobreviveu." As palavras dela flutuavam no ar, sem sentido. Eu olhei para a porta, à espera que Pedro entrasse. Ele não veio. Em vez disso, a minha madrasta, Clara, apareceu. A sua cara não mostrava qualquer simpatia. "Finalmente acordaste." Ela sentou-se na cadeira ao lado da cama, cruzando os braços. "O Pedro está a tratar da papelada da alta da Sofia. Ela está traumatizada, coitada." Eu olhei para ela, a minha voz era um sussurro rouco. "O meu filho morreu." Clara deu de ombros. "Acontece. És jovem, podes ter outros. Agora, o mais importante é não sobrecarregar o Pedro com os teus problemas. Ele já tem muito com que se preocupar com a Sofia." "Preocupar com a Sofia?" "Sim. O acidente foi feio. O carro dele ficou destruído. E ele estava a fazer um favor à irmã dele. Não podes culpá-lo por isso." Irmã. Ela nunca foi minha irmã. "Onde é que eles estavam a ir no nosso aniversário de casamento?" Clara evitou o meu olhar. "A Sofia não se estava a sentir bem. Ele foi um bom cunhado e foi ajudá-la. Devias estar grata." A porta abriu-se e Pedro entrou. Ele parecia cansado e irritado. Quando me viu acordada, o seu rosto não se suavizou. "Clara, podes deixar-nos a sós?" Ela levantou-se e saiu, lançando-me um olhar de aviso. Pedro ficou de pé junto à janela, de costas para mim. "Como te sentes?" A pergunta era fria, distante. "O nosso filho morreu, Pedro." Ele suspirou, um som longo e exasperado. "Eu sei, Ana. É uma tragédia. Mas não podemos mudar o que aconteceu." Ele finalmente virou-se para mim. "Olha, a Sofia precisa de apoio agora. A perna dela está partida, vai precisar de meses de fisioterapia. Ela vai ficar connosco por uns tempos." A minha cabeça girava. "Ficar connosco? Na nossa casa?" "Sim. Onde mais é que ela ficaria? A mãe dela tem de trabalhar. Eu sou o único que a pode ajudar." "E eu? Eu acabei de perder o nosso filho." Ele passou a mão pelo cabelo, frustrado. "Ana, não sejas egoísta. O que queres que eu faça? Eu não posso trazê-lo de volta. Temos de ser práticos. A Sofia precisa de nós." Naquele momento, eu soube. O meu casamento, tal como o meu filho, estava morto. "Eu quero o divórcio."