Дождь в ЦАО Москвы ничего не смывал. Лишь делал грязь ещё более скользкой. Сабина Векшина вышла из жёлтого такси, и её каблук тут же утонул в луже серой слякоти. Вода просочилась сквозь дешёвую кожу туфель, промочив носок и обжигая кожу ледяным холодом. Она не вздрогнула. К холоду она привыкла. Она прижимала к груди бархатную коробку с тортом, словно щит. Торт был сделан на заказ. «Красный бархат». Любимый торт Юлиана. По крайней мере, любимый торт того человека, которым он был до того, как стал её мужем. Она подняла взгляд на внушительный чёрный фасад «Обсидиана», закрытого частного клуба на Рублёвке. Здание походило на крепость, созданную, чтобы не пускать внутрь таких, как она. Она поправила пальто. Оно было на размер больше, купленное, чтобы скрыть вес, который она набрала за последние два года. Нарушение обмена веществ превратило её тело в тюрьму из рыхлой плоти и задержки воды. Её лицо, и без того некрасивое, теперь опухло, а упрямую сыпь вдоль линии подбородка не мог скрыть никакой дешёвый тональный крем. «Имя?» – швейцар не смотрел на её лицо. Он смотрел на её туфли. «Госпожа Белинская», – сказала Сабина. Её голос слегка дрогнул. Он всегда дрожал, когда она произносила это имя. Словно она его украла. Швейцар замер. Он посмотрел в свой список, потом на неё. Его губа скривилась. Едва заметное движение, микроскопическое оскорбление, которые она научилась безошибочно распознавать. Он знал, кто она. Все знали, кто она. Ошибка Вансов. Позор. «Мистер Золотов в VIP-зале, – ровным тоном произнёс швейцар. – Он распорядился его не беспокоить». «У нас годовщина, – сказала Сабина. Слова повисли в сыром воздухе, жалкие и ничтожные. – Я... я с доставкой». Она слегка приподняла коробку. Швейцар вздохнул, выпустив в холодный воздух облачко белого пара. Он отцепил бархатный канат. Но дверь ей не открыл. Сабина сама толкнула тяжёлые дубовые двери. Шум дождя исчез, сменившись тихим гулом джаза и запахом старой кожи и дорогих сигар. Она пошла по тускло освещённому коридору. С её мокрого пальто капало на роскошную персидскую дорожку. Кап. Кап. Кап. След, доказывающий, что ей здесь не место. Она дошла до конца коридора. Дверь в VIP-зал была из цельного красного дерева. Она подняла руку, чтобы постучать, но костяшки пальцев замерли в нескольких сантиметрах от дерева. Смех. Громкий, раскатистый, мужской смех. «Да ладно, Юлик, – прогремел чей-то голос. Это был Остап, университетский друг Юлиана. – Не говори мне, что ты сегодня пойдёшь домой к этому... существу. Ещё и полуночи нет». Сабина застыла. Сердце бешено забилось в рёбра, отбивая мучительную, рваную дробь. «Я должен показаться, – прорезался сквозь шум голос Юлиана. Холодный. Отстранённый. Тот, которым он разговаривал со своими юристами. – Третья годовщина. Контракт предусматривает, что я должен физически присутствовать в семейной резиденции в знаменательные даты, чтобы выплаты из трастового фонда продолжались». «На что только не пойдёшь ради денег, – рассмеялся Остап. – Я видел её, чувак. Она выглядит так, будто сожрала прежнюю Сабину. А эта её кожа... это не заразно?» К горлу Сабины подкатила желчь. Она крепко зажмурилась. «Неважно, как она выглядит, – сказал Юлиан. Равнодушие в его голосе было страшнее любой насмешки. – Она – всего лишь подпись на бумажке. Не более. Единственная женщина в этом городе, которую я уважаю, – это Эмилия. Она знает своё место. Не требует того, чего не заслуживает». «За Эмилию!» – кто-то произнёс тост. Звякнули бокалы. Сабина посмотрела на коробку с тортом. Её пальцы побелели, так сильно сжимая картон, что он начал прогибаться. Она три дня всё это планировала. Испекла торт сама, потому что кондитерские её пугали. Она думала, может быть, ну хоть малейший шанс, если она покажет ему, что помнит о мелочах, он посмотрит на неё хоть с чем-то, кроме отвращения. Но он её даже не видел. Для него она не была женой. Она не была даже человеком. Она была пунктом в завещании деда. Острая, почти физическая боль обожгла грудь. Это не было разбитое сердце. Разбитое сердце – это поэтично. Это был окончательный разрыв. Словно ей наживую отрывали руку или ногу. Она наклонилась. Колени хрустнули. Она осторожно поставила коробку с тортом на пол перед дверью. Она не постучала. Она выпрямилась. В последний раз посмотрела на дверь. Она не плакала. Слёзы застряли где-то глубоко в груди, превратившись в лёд. Она развернулась. Движения – как у робота. Левой. Правой. Она пошла обратно по коридору. Швейцар наблюдал за ней с ухмылкой на губах. Он ждал, что её вышвырнут. Ждал сцены. Сабина прошла мимо него, не моргнув. Она толкнула тяжёлые двери и снова шагнула под дождь. Холодная вода ударила в лицо, смешиваясь с жаром её стыда. Она не стала ловить такси. Она пошла пешком. Шла, пока ноги не онемели. Шла, пока клуб «Обсидиан» не превратился в чёрное пятно где-то позади. Она достала из кармана телефон. Пальцы дрожали, но разум был кристально ясен. Она набрала номер. «Юрисконсульт семьи Стерлинг», – ответил усталый голос. «Это Сабина, – сказала она. На этот раз её голос не дрожал. – Я хочу подписать бумаги». «Госпожа Белинская? В такой час? Вы уверены? – усталый голос звучал удивлённо, но не слишком шокированно. – Мистер Золотов подготовил их некоторое время назад. Я могу прислать их вам на подпись к утру». Она повесила трубку, прежде чем он успел возразить. Она вернулась в пентхаус. Было темно. Пахло лимонной полиролью и пустотой. Юлиан редко здесь ночевал. У него была отдельная квартира в городе, куда ей было запрещено приходить. Она вошла в главную спальню. Кровать была заправлена, простыни хрустели нетронутыми. Она подошла к настенному сейфу. Ввела код – день рождения Юлиана. Настолько он был самовлюблён. Внутри лежала бархатная коробочка с бриллиантовым колье, которое он подарил ей в день свадьбы. Он назвал его «реквизитом для фотографий». С тех пор она его ни разу не надевала. Она достала его. Положила на тумбочку. Она скрутила золотое кольцо на безымянном пальце левой руки. Оно сидело туго. Пальцы отекли от лекарств, которые она тайно принимала и которые не помогали. Она дёрнула его. Кожа порвалась. Капля крови смазала золото, когда кольцо соскользнуло. Она положила кольцо рядом с колье. Она подошла к шкафу. Вытащила единственный потрёпанный чемодан. Тот, что она привезла из поместья Вансов три года назад. Она упаковала свою старую одежду. Дешёвые хлопковые рубашки. Поношенные джинсы. Она оставила шёлк, кашемир, дизайнерские вещи, которые ассистентка Юлиана покупала для её выходов в свет. Она подошла к туалетному столику. Посмотрела на себя. Бледная. Отёкшая. Глаза с красными ободками. Шрам на левой щеке, воспалённый и злой. «Ты уродлива, – прошептала она своему отражению. – Ты слаба». Она взяла тяжёлый флакон духов – «Шанель 5», подарок матери Юлиана, который Сабина ненавидела. ТРЕСК. Она швырнула его. Зеркало разлетелось вдребезги. Осколки стекла брызнули во все стороны, дождём осыпавшись на мраморную столешницу. Паутина трещин исказила её отражение, разбив её лицо на тысячу зазубренных кусочков. Хорошо. Она схватила лист бумаги для писем. Написала две строчки. Трастовый фонд – твой. Моя жизнь – моя. Она положила ключ от дома на записку. Она застегнула молнию на чемодане. Он был лёгким. Три года брака, и у неё не осталось ничего, кроме лёгкого чемодана и тяжёлого сердца. Она достала второй телефон. Левый. Она держала его заряженным три года, спрятав в глубине ящика с носками. Она набрала номер, по которому не звонила десять лет. Один гудок. «Алло?» – раздался пожилой голос с британским акцентом. Сабина закрыла глаза. «Крёстный отец, – прошептала она. – Я готова вернуться домой».

Утренний свет в пентхаусе был агрессивным. Он заливал пространство сквозь панорамные окна, освещая пылинки, танцующие в застоявшемся воздухе. Юлиан Золотов вошёл в 8:00 утра. Он был с похмелья. В голове пульсировала тупая, ритмичная боль – напоминание о скотче в «Обсидиане». Со стоном он ослабил галстук, высвобождая его из-под воротника. Он ожидал этот запах. Тот самый приторный запах дешёвых ванильных свечей, которые так любила жечь Сабина. Он ожидал услышать шарканье её ног, нервное покашливание, которым она пыталась оценить его настроение. Тишина. В квартире было мертвенно-тихо. «Сабина?» – позвал он. Голос был хриплым. Он звал её не потому, что беспокоился; ему нужен был кофе. Она всегда готовила его. Чёрный, два куска сахара. Ответа не было. Он нахмурился. Кожу укололо раздражение. «Сабина, не играй в игры. У меня встреча через час». Он вошёл в кухню. Столешница была пуста. Кофемашина – холодна. Он прошёл по коридору к главной спальне. Дверь была приоткрыта. Он толкнул её. Первое, что он увидел, – это свет, отражающийся от осколков стекла на полу. Юлиан остановился. Он уставился на туалетный столик. Зеркало было разбито. В центре зияла рваная дыра, окружённая паутиной трещин. Запах «Шанель 5» был подавляющим, смешиваясь с металлическим запахом разрушения. «Какого чёрта...» Он шагнул в комнату, и его ботинки хрустнули по стеклу. Он увидел ночной столик. Бриллиантовое колье, свернувшееся змеёй. Обручальное кольцо, испачканное пятнышком засохшей крови. И записка. Он поднял бумагу. Почерк был аккуратным, мелким. «Трастовый фонд – твой. Моя жизнь – моя». Он перечитал дважды. Затем рассмеялся. Короткий, сухой смешок. «Театральщина, – пробормотал он. – Она торгуется». Он швырнул записку обратно на стол. Вероятно, она уехала к отцу. Или в какой-нибудь дешёвый отель, чтобы дождаться, когда он позвонит и будет умолять её вернуться. Иногда она так делала – эти её мелкие бунты длились меньше двадцати четырёх часов. Он достал телефон и набрал своего адвоката. «Где проект документов о разводе? – спросил Юлиан, потирая виски. – Она устраивает истерику. Хочу вручить ей бумаги, пока она уязвима». На том конце провода повисла пауза. Долгая, неловкая тишина. «Господин Золотов, – медленно произнёс адвокат. – Миссис Золотова... Сабина... она подписала цифровой отказ в 4:03 утра». Юлиан замер. Его рука перестала массировать висок. «Она что?» «Она инициировала подачу документов. Это был бесспорный отказ. Она отказалась от всех прав на алименты, супружеское содержание и совместно нажитое имущество. Она подписала полное соглашение о неразглашении. Она свою часть выполнила, господин». Юлиан почувствовал, как пол слегка качнулся. «Она отказалась от активов?» «От всего. Она не взяла ни копейки. Даже перевела свою половину с общего текущего счёта обратно вам. Нам нужна лишь ваша встречная подпись, чтобы подать документы в суд». Юлиан опустил телефон. Он оглядел комнату. Дверь шкафа была открыта. Он подошёл. Её половина шкафа опустела от тех тряпок, которые она носила дома. Но ряды дизайнерских платьев, меха, сумки, которые он поручал покупать своему ассистенту, чтобы она имела презентабельный вид для торжественных приёмов, – всё это было на месте. Бирки всё ещё на месте. Она ничего не взяла. Почему? Сабина Векшина была нищенкой. Отец её ненавидел. У неё не было ни денег, ни работы, ни перспектив. Она нуждалась в нём. Она нуждалась в имени Золотовых, чтобы выжить в этом городе. Внезапно он ощутил пустоту в желудке. Потеря контроля. Он ненавидел терять контроль. «Придержите подачу документов», – сказал Юлиан в трубку. «Господин? Но вы же хотели...» «Я сказал, придержите! – рявкнул Юлиан. – Мне нужно знать, в какую игру она играет, прежде чем я подпишу». Он повесил трубку. Если она пыталась манипулировать им, уехав, то скоро узнает, что в этой игре мастер – он. Он не доставит ей удовольствия быстрого освобождения, пока не посмотрит ей в глаза и не увидит сожаление. Он набрал её мобильный. «Набранный вами номер больше не обслуживается». Он уставился на экран. Его телефон завибрировал. Это была Эмилия. «Юлиан, милый, – проныл голос Эмилии. – Моя машина опять издаёт этот звук. И я видела милейший браслет в Картье. Может, встретимся за обедом?» Впервые за три года Юлиан почувствовал вспышку раздражения от звука её голоса. «Не сейчас, Эмилия», – отрезал он. «Прошу прощения?» «Я сказал, не сейчас». Он повесил трубку. Он позвонил своему личному ассистенту. «Отследи кредитную карту Сабины. Чёрный Амекс. Скажи мне, где она». Через две минуты ассистент перезвонил. «Господин, карта уничтожена. Последняя транзакция – оплата такси до центра в 23:30. С тех пор – ничего. Ни бронирований в отелях, ни авиабилетов на её имя, ни снятия наличных в банкоматах». Юлиан мерил шагами комнату. Единственным звуком был хруст стекла под его ногами. Она исчезла. Бесследно. Международный аэропорт Шереметьево. Терминал 4. В VIP-зале было тихо – святилище из бежевой кожи и фильтрованного воздуха. Серафима сидела в угловом кресле. На ней были огромные солнцезащитные очки, закрывавшие половину лица, и чёрный тренч, туго затянутый на талии. К ней подошёл высокий пожилой мужчина в безупречном костюме. Он нёс кожаный портфель. Он выглядел не как слуга, а как государственный деятель. «Мисс Долгорукова», – тихо сказал он. Серафима подняла глаза. Впервые за три года кто-то обратился к ней по девичьей фамилии её матери. Фамилии, которая в Европе весила больше, чем фамилия Золотов в Москве. «Адам», – сказала она. Голос её был ровным, хотя руки были холодными. «Самолет заправлен и готов к вылету в Цюрих», – сказал Адам. Он положил на стол перед ней новый паспорт. Обложка была тёмно-синей. Британской. «А договорённости?» «Клиника в Швейцарии вас ждёт. Доктор Галактионов – лучший в мире специалист по метаболизму. Он говорит, ущерб обратим, но это будет болезненно». «Мне плевать на боль», – сказала Серафима. «А консультация по пластической хирургии?» «Нет, – резко ответила Серафима. Она коснулась щеки. – Никакой пластической хирургии. Я хочу исцелить кожу, а не менять лицо. Я хочу выглядеть как я. Та версия меня, которую они пытались убить». Адам кивнул, и в его глазах мелькнул блеск уважения. «Очень хорошо, мисс». Он протянул руку. «Ваш телефон, пожалуйста». Серафима передала ему одноразовый телефон. «А другой?» «Оставлен в мусорном баке на Тверской». Адам взял одноразовый телефон. «Я надёжно от него избавлюсь». Он сделал знак стоявшей неподалёку службе безопасности. Двое мужчин в костюмах шагнули вперёд. Один взял её потрёпанный чемодан. «Мы займёмся багажом, мисс. Вам не понадобится эта одежда там, куда вы направляетесь. Всё уже предоставлено». Серафима смотрела, как охранник увозит чемодан. В нём были последние остатки Сабины Векшиной, нежеланной дочери, нелюбимой жены. Она встала. Она повернулась и пошла к выходу на посадку. Она не оглянулась на чемодан. Она не оглянулась на горизонт Москвы, видневшийся сквозь огромные окна. Она вышла на взлётную полосу. Ветер трепал её волосы, но дождь прекратился. Она поднялась на борт Гольфстрим G650. Интерьер был выполнен в кремовых и золотых тонах. Она села у окна. Когда самолёт начал руление, она почувствовала вибрацию двигателей всем телом. Юлиан, наверное, сейчас просыпается. Наверное, злится. Наверное, ищет, кого бы обвинить. Но он не подаёт документы сразу. Она его знала. Он был собственником. Он захочет сначала найти её, чтобы победить. Пусть ищет. К тому времени, как он поймёт, что она действительно ушла, она станет призраком. Самолёт взревел, набирая скорость. Сила вдавила её в кресло. Она смотрела, как земля уходит из-под ног. Машины превратились в муравьёв. Здания – в игрушки. Пентхаус был лишь пылинкой в грязном городе. «Прощай, Юлиан Золотов, – прошептала она, прижавшись к холодному стеклу. – В следующий раз ты меня не узнаешь». Самолёт резко накренился вправо, исчезая в облаках.

Три года спустя. Огни Москвы сверкали, словно драгоценности, рассыпанные по чёрному бархату. Это был первый понедельник мая. Благотворительный гала-вечер «Звёздный свет» в Третьяковской галерее. Воздух был наэлектризован. Дневная влажность спала, оставив после себя свежую, прохладную ночь, идеальную для высокой моды и ещё более высоких ставок. Юлиан Золотов вышел из чёрного лимузина. Мгновенно вспыхнули фотокамеры, обрушив на него стену ослепительно-белого света. Он выглядел ещё более резким, чем три года назад. Линия его челюсти стала твёрже, глаза – холоднее. На нём был сшитый на заказ смокинг от Тимофея Фурсенко, сидевший на нём, словно доспехи. Под руку его держала Эмилия Зосимова. На ней было платье, которое слишком старалось произвести впечатление – прозрачное, усыпанное блёстками, почти ничего не оставлявшее для воображения. Оно было дорогим, но на ней выглядело дёшево. «Юлиан! Юлиан! Сюда!» – кричали фотографы. «Где бывшая жена?» – выкрикнул один из репортёров, дерзко и грубо. Выражение лица Юлиана не дрогнуло. Он проигнорировал вопрос. Он три года игнорировал вопросы о Сабине. Она исчезла. Ни одной фотографии от папарацци. Ни одной транзакции по кредитной карте. Даже его частные детективы зашли в тупик. Словно её поглотила сама земля. Технически, она не была его «бывшей» женой. Документы о разводе всё ещё лежали в его сейфе, подписанные ею, но не им. Мелкая демонстрация власти, от которой он так и не отказался. «Не обращай на них внимания, милый, – промурлыкала Эмилия, сжимая его бицепс. Её ногти впились в него сквозь ткань. – Они просто завидуют». Юлиан почувствовал привычную волну усталости. Он мягко, но решительно высвободил свою руку. Внезапно в хаотичной толпе воцарилась тишина. Даже фотографы на долю секунды опустили камеры. Подъехала машина. Не лимузин. Винтажный Aurus Phantom, окрашенный в глубокий, полуночно-синий цвет. Это была машина, шептавшая о старых деньгах. Открылась дверца. Показалась нога. Длинная. Стройная. Точёные мышцы под гладкой, сияющей кожей. Из машины вышла женщина. Вспышки фотокамер обезумели. Шум стал оглушительным, как рой механической саранчи. Она была высокой. На ней было изумрудно-зелёное платье, казалось, сшитое из жидкого шёлка. Платье-русалка плотно облегало фигуру, сковывая шаги и заставляя её двигаться изящно и плавно, а высокий разрез будоражил воображение. Цвет платья придавал её коже алебастровую белизну. Её тёмные, насыщенного цвета красного дерева волосы были уложены в классические голливудские волны, ниспадавшие на одно плечо. Она повернулась к толпе. Её лицо... захватывало дух. Высокие скулы, полные губы, накрашенные тёмно-ягодной помадой, и поразительные, пронзительные серые глаза. Она не улыбалась. Не махала рукой. Она просто стояла, излучая холодную, величественную силу, рядом с которой Эмилия выглядела как ребёнок, играющий в переодевание. С другой стороны машины вышел мужчина. Это был Севастьян Королёв. Деловой соперник Юлиана. Владелец «Коул Фармасьютикалс». Севастьян обошёл машину и предложил женщине руку. Она приняла её, её движения были плавными и грациозными. «Кто она?» – пронёсся шёпот по толпе. «Это модель?» «Это невеста Севастьяна?» Юлиан стоял на верху лестницы и смотрел вниз. Он почувствовал себя парализованным. Его сердце пропустило удар, а затем забилось вдвое быстрее. Он не знал этого лица. Не совсем. Оно было слишком точёным, слишком идеальным. Но глаза. Эти глаза он знал. Они преследовали его. «Кто это?» – прошипела Эмилия, её голос сочился неприкрытой ревностью. «Я не знаю», – пробормотал Юлиан. Он не мог отвести взгляд. Странное чувство дежавю нахлынуло на него, но он подавил его. Это было невозможно. Женщина, которую он знал, была мягкой, сломленной и невзрачной. Эта женщина была из стали и бриллиантов. Женщина и Севастьян начали подниматься по лестнице. Когда они подошли ближе, женщина подняла взгляд. Её серые глаза встретились с глазами Юлиана. На секунду время замедлило свой ход. Шум толпы угас. Юлиан ожидал увидеть восхищение. Вожделение. То, как обычно смотрели на него женщины. Вместо этого он не увидел ничего. В её глазах не было и капли тепла. Она смотрела на него так, как смотрят на предмет мебели. Пренебрежительно. Скучающе. Она, не дрогнув, разорвала зрительный контакт и переключила внимание на Севастьяна, рассмеявшись чему-то, что он прошептал. Её смех был низким, грудным и мелодичным. Юлиан почувствовал такой сильный удар отвержения, что у него перехватило дыхание. «Пойдём внутрь», – резко сказал он, отворачиваясь от видения в зелёном. Внутри Третьяковки Большой зал был превращён в сад из белых роз. Официанты разносили шампанское. В воздухе пахло дорогими духами и деньгами. Сабина Векшина взяла бокал шампанского. Она не пила. Просто держала его за ножку, поворачивая в свете. «Ты приковываешь к себе все взгляды, – прошептал ей на ухо Севастьян. – Мне кажется, Юлиан перестал дышать». «Пусть задыхается», – ответила Сабина. Её голос был спокоен, но пульс учащённо бился. Снова увидеть его... это оказалось труднее, чем она думала. Не потому, что она его любила. А потому, что гнев был всё ещё так свеж. «Он что-то подозревает, – заметил Севастьян. – Он пялился». «Он пялится, потому что он самовлюблённый нарцисс, а я – единственное в этом зале, чем он не владеет, – поправила его Сабина. – Он меня не узнаёт. Он никогда толком и не смотрел на меня, когда мы были женаты». Она окинула взглядом зал. Она увидела лица женщин, которые раньше насмехались над ней в загородном клубе. Миссис Хмельницкая. Сестры Трошевы. Теперь они все смотрели на неё, перешёптываясь, умирая от желания узнать, кто эта новая светская львица. «Сабина!» – раздался пронзительный голос. Это была Эмилия. Она притащила за собой Юлиана. Она не могла сдержаться. Ей нужно было пометить свою территорию. Юлиан выглядел так, будто его привели против воли, но его глаза были прикованы к Сабине. Он изучал её, ища что-то, чему не мог дать названия. «Здравствуй, Севастьян, – сказал Юлиан напряжённым голосом. Он посмотрел на Сабину. – Не думаю, что нас представляли друг другу». Севастьян улыбнулся хищной, акульей ухмылкой. «Юлиан. Эмилия. Это моя гостья на сегодняшний вечер». Он сделал паузу для эффекта. «Сабина Векшина, можете также называть меня Сабина Королёва». Юлиан замер. Имя поразило его, словно удар. Сабина. Он уставился на неё. Он искал в ней полноту. Искал сыпь. Искал страх. Ничего этого не было. И всё же... это имя. «Королёва? – переспросил Юлиан. – Родственница лорда Долгорукова?» «Его крестница», – ответила Сабина. Её голос был ровным, лишённым заикания, которое появлялось у неё раньше, когда он был рядом. «Сабина», – снова произнёс Юлиан. Он пробовал имя на вкус. Оно было как пепел и сожаление. «Распространённое имя, – холодно заметила Сабина. – Но, полагаю, у нас есть нечто общее, мистер Золотов. Или, вернее... кое-кто». Она посмотрела на Эмилию. Её взгляд был точным, как скальпель хирурга. Он в одно мгновение препарировал неуверенность Эмилии. «Мне нравится ваше платье, – солгала Сабина. – Такое... смелое». Эмилия вспыхнула. Юлиан не заметил Эмилию. Он смотрел в глаза Сабины. Они были того же серого цвета. Того же самого оттенка серого, что и у его бывшей жены. Но это было невозможно. Его бывшая жена была развалиной. Эта женщина была королевой. И Королёва? Семья Векшиных не имела никаких связей с британской аристократией. Это должно быть совпадение. Жестокое, насмешливое совпадение. «Мы встречались?» – спросил Юлиан. Вопрос сорвался с его губ прежде, чем он успел себя остановить. Он не спрашивал из вежливости, он прощупывал почву. Сабина улыбнулась. Улыбка не коснулась её глаз. «Не думаю, мистер Золотов. Такого мужчину, как вы, я бы запомнила». Она повернулась к Севастьяну. «Мне нужно подышать. Отчаяние в этом углу немного удушает». Она ушла, оставив Юлиана стоять, сжимая свой бокал так сильно, что хрустальная ножка, казалось, вот-вот треснет.