Я смотрю на документ, который только что стёр последние крупицы моего здравомыслия. Я ущипнула себя так много раз, что моя кожа стала ярко-розовой. И всё же... так и не проснулась от этого кошмара, который, кажется, стал моей жизнью и реальностью. Доктор Иванов сидит напротив меня, сложив руки на светло-коричневой папке, и смотрит куда угодно, только не на моё лицо. «Можете... можете повторить?» – я спрашиваю доктора в надежде, что в первый раз мне послышалось. Потому что это не может быть правдой. «Мне жаль, Александра, – его голос звучит тихо, в нём нет той профессиональной уверенности, которая обычно ему присуща. – В лаборатории произошла канцелярская ошибка. Путаница с маркировкой во время извлечения из криоконсервации». «Что... что это значит?» Он неловко меняет позу в кресле: «Эмбрион, который мы имплантировали... он был создан не из образцов Алексея Соколова. Использованная сперма принадлежала другому донору». Я обхватываю себя руками за талию, чувствуя лёгкую округлость живота сквозь тонкую ткань платья в цветочек. Этот ребёнок – мой якорь. С тех пор как месяц назад машину Алексея занесло на мокром от дождя трассе, эта беременность была единственным, что удерживало меня на плаву. Врачи сказали, что Алексей может никогда не выйти из комы, и его родители умоляли меня использовать образцы, которые он заморозил ещё до нашей помолвки. Они хотели, чтобы частичка его продолжала жить, и я хотела этого ещё больше. «Нет, – говорю я, медленно качая головой. Мой голос звучит так спокойно, что это удивляет меня саму. – Нет, это неправильно. Мы... мы использовали образец Алексея. Мы так договаривались. Под этим я подписывалась». «Александра...» «Я неделями проходила лечение, – резко обрываю я его, и спокойствие в моём голосе исчезает. – Гормоны, уколы, анализы крови. Вы говорили мне, что всё в порядке, что всё получится». «Всё и получилось. Вы беременны, – затем его голос стихает. – Но биологический отец – не Алексей Соколов». Слеза скатывается по моей щеке прежде, чем я успеваю её остановить, и я сердито смахиваю её. «Это не мой ребёнок», – уверенно говорю я, словно моя уверенность может стереть правду. «Это ваш ребёнок. Генетически вы являетесь матерью». Я несколько секунд сверлю его взглядом, а затем смеюсь – это горький, лишённый веселья звук: «Это не мой ребёнок от моего жениха. Я хотела малыша от человека, которого люблю. От человека, за которого собираюсь выйти замуж. Я всё делала правильно, следовала каждому шагу, доверяла вам». «Я понимаю, насколько это тяжело...» «Нет, не понимаете! – кричу я, ударяя трясущимися руками по столу. – Вы не понимаете, что это значит». Потому что Алексей может никогда не очнуться. Потому что этот ребёнок должен был стать единственной его частичкой, которая у меня останется. Потому что я построила всё своё будущее вокруг этого. «Мне жаль». «Вам жаль? – усмехаюсь я. – Вы не мой багаж потеряли, доктор. Вы потеряли последнюю живую частичку моего жениха. Алексей в коме. Он может никогда не очнуться, а вы накачали меня... чем? ДНК какого-то случайного парня?» Ирония застревает в горле, как таблетка с острыми краями. Я провела шесть недель, накачивая себя гормонами и покрывая бёдра синяками от иголок. «Я хочу избавиться от него, – спокойно говорю я. – Прервите беременность. Мы повторим цикл. Я не собираюсь вынашивать "ошибку кодировки"». «Госпожа Александра. Совет больницы готов предложить вам компенсацию в размере ста миллионов рублей, – быстро продолжает доктор Иванов, побледнев в лице. – Вместе с полным возвратом средств и лучшим дородовым уходом, который только можно купить за деньги, при условии, что вы подпишете соглашение о неразглашении». Я встаю так резко, что мой стул со скрипом царапает линолеум. Сто миллионов рублей. Они хотят откупиться от меня за чужого ребёнка. Я смотрю на дипломы в рамках на его стене, на анатомические плакаты, на маленькие пластиковые модели зарождения жизни, и чувствую, как волна жара обдаёт мою шею. Мне кажется, что кожа стала слишком тесной для моего тела. «Сто миллионов рублей?» – шепчу я. Ещё одна слеза скатывается по моему лицу, и это леденящее спокойствие возвращается. Я балансирую между спокойствием и яростью, и у меня нет никакой возможности это контролировать. «Я... я не хочу ваших денег. Я хочу, чтобы это, – я указываю на свой живот, – исчезло». Выражение его лица становится напряжённым: «Боюсь, это может быть нецелесообразно...» «Мне всё равно. Избавьтесь. От. Него». «Это будет ошибкой». Голос звучит как низкая вибрация, властный и холодный. Я резко оборачиваюсь и вижу мужчину, стоящего в дверном проёме – он высокий, широкоплечий, одет в дорогой на вид тёмно-серый костюм. Его глаза – пронзительного, безжалостного серого цвета, и они устремлены прямо на меня. Доктор Иванов вскакивает так быстро, что едва не спотыкается: «Господин Волков... Я не знал, что вы в здании». «Я имею свойство действовать быстро, когда с моими активами обращаются ненадлежащим образом, доктор», – говорит мужчина. Он шагает в кабинет, и пространство внезапно кажется вдвое меньше, но не смотрит на доктора – смотрит на меня, изучая с холодным, хищным напряжением. Его присутствие настолько подавляющее и пугающее, что я почти чувствую потребность отступить на шаг. Но я этого не делаю. Я изо всех сил, каждой клеточкой своего тела, пытаюсь сохранить самообладание. Господин Устрашитель лезет в карман и бросает на стол плотную матово-чёрную визитную карточку: Дмитрий Волков. Генеральный директор, промышленная корпорация Волковых. Мои губы слегка приоткрываются. Это человек, который фактически автоматизировал половину логистических фирм в стране. Он – «Призрак Уолл-стрит». «Я биологический отец ребёнка, которого вы носите, – в его тоне нет извинений; это констатация факта. – И я не намерен позволять вам делать аборт. Выносите беременность до конца. Передайте ребёнка мне в момент его рождения, и я переведу десять миллиардов рублей на любой счёт по вашему выбору». Я делаю шаг назад, пока мои икры не упираются в гостевой стул. Я смотрю на него, у меня перехватывает дыхание. Моё спокойствие сменяется тем самым горячим чувством в груди, и я сжимаю кулаки: «Вы сумасшедший». Глаза доктора Иванова расширяются, а Господин Устрашитель хмурится: «Что?» «Вы сумасшедший, – повторяю я. – Мой жених лежит в больнице в коме, а вы думаете, что можете заплатить мне, чтобы я родила вашего ребёнка, а не его?» «Двадцать миллиа...» «Мне плевать на ваши деньги! – я срываюсь на крик. – Я хочу вернуть свою жизнь. Я хочу ребёнка от моего жениха». Выражение лица Дмитрия не смягчается. Скорее наоборот, оно каменеет: «Деньги покупают время, госпожа Смирнова. А прямо сейчас у вас его нет». «Что это значит?» Он подаёт знак доктору Иванову, который протягивает мне ещё одно заключение со своего стола: «Ваши последние анализы пришли сегодня утром. Слизистая оболочка вашей матки... она значительно тоньше, чем мы ожидали. Гормональный стресс от этого цикла ЭКО вызвал серьёзное рубцевание». Он делает паузу, смотрит на Дмитрия, затем снова на меня: «Если вы прервёте эту беременность, ущерб будет необратимым. Вероятность успешной второй имплантации практически равна нулю. Вы навсегда останетесь бесплодной». У меня кружится голова, и я чувствую, что вот-вот потеряю сознание: «Это... это неправда. Вы можете сделать мне какой-нибудь укол. Вы можете провести операцию». «Это невыполнимые варианты, госпожа Александра». Мечта о доме с качелями из автомобильной шины, о маленьком мальчике с растрёпанными светлыми волосами Алексея – всё это начинает испаряться, как туман. Если я покончу с этим, я покончу со всем. Я никогда не стану матерью: ни ребёнку Алексея, ни какому-либо другому ребёнку. «Подумайте об этом, – говорит Дмитрий, и его голос снижается до шёлкового шёпота. – Вы оставляете ребёнка. Вы реализуете свой биологический потенциал. Вы получаете состояние, которое гарантирует, что вам больше ни дня в жизни не придётся работать. А потом вы сможете завести ещё одного ребёнка со своим женихом. Всё, о чём я прошу, это...» Он замолкает, когда видит, как на моих глазах наворачиваются свежие слёзы. Что-то смягчается в выражении его лица, но это длится всего одну секунду. «Моё», – заканчивает он. Головокружение усиливается, и теперь я не могу дышать. Слишком много информации. Мне нужно увидеть Алексея. Нужно коснуться его руки и сказать, что мне жаль, что я его подвела. Словно вселенная прочитала мои мысли, мой телефон на столе начинает вибрировать. Я бросаюсь к нему в ту же секунду, как вижу на экране имя матери Алексея. «Александра! – всхлипывает она, как только я отвечаю. – Александра, приезжай в больницу. Немедленно! Алексей... он открыл глаза. Он очнулся!» Я не говорю Дмитрию Волкову ни слова, даже не смотрю на него. Я бегу – мчусь по больничным коридорам. Моё сердце – как барабан, выбивающий одно-единственное имя: Лёша. Лёша. Лёша. Я добегаю до отделения реанимации, мои лёгкие горят. Я замедляю шаг, приближаясь к палате 402, моя рука дрожит, когда я тянусь к ручке. Я хочу ворваться внутрь, броситься ему на шею, сказать, что мы вместе разберёмся с этой неразберихой с ребёнком. Но дверь приоткрыта на пару сантиметров. И изнутри я не слышу ни писка мониторов, ни ровного дыхания идущего на поправку пациента, а приглушённый, знакомый всхлип.

Мужчина, с которым я планировала провести всю свою жизнь, сейчас гладит мою сестру по волосам так, будто это она целый месяц спала в больничном кресле. Я стою в тени у дверей больничной палаты, сжав пальцы в кулак. Алексей выглядит иначе, опираясь на эти белые подушки. Сурового, спортивного жениха, которого я знала, сменил человек, выглядящий хрупким, но его глаза широко открыты и сосредоточены на Алёне. Она наклонилась так близко, что их лбы соприкасаются. «Я ехал к тебе в ту ночь, – шепчет Алексей. – Я был в машине, потому что не мог ждать ни дня, чтобы сказать Саше, что свадьба была ошибкой. Я спешил к ней, чтобы всё отменить, Алёна. Дождь… Я просто не заметил приближающийся грузовик». Алёна издаёт сдавленный всхлип, уткнувшись лицом в край его матраса: «Ты чуть не погиб ради нас. Мне было так страшно, Алексей. Приходилось смотреть, как она играет роль скорбящей девушки, тогда как на самом деле тебя люблю я». Воздух в коридоре леденеет. Каждая жертва, принесённая мной за последние четыре недели, всплывает в памяти. Я думаю об иглах, которые втыкала себе в бёдра ради ЭКО. Я думаю о сокрушительном чувстве вины, которое испытывала, веря, что он разбил машину, потому что спешил домой ко мне. Я думаю о ребёнке, растущем внутри меня, ребёнке, который принадлежит незнакомцу с холодными глазами по имени Дмитрий, и всё потому, что я хотела подарить родителям Алексея частичку их сына, прежде чем он уйдёт навсегда. Я толкаю дверь и вхожу в палату. В тот момент, когда на них падает свет, Алёна отшатывается. Алексей смотрит на меня, его глаза широко открыты и остекленели. Он не выдерживает моего взгляда и секунды, его щёки розовеют, и он отводит глаза к потолку. Прежде чем ко мне возвращается дар речи, позади раздаётся звук. Я оборачиваюсь и вижу мать Алексея, стоящую там с картонной подставкой для кофе. Её глаза покраснели, и выглядит она так, будто не спала неделю. «Александра, дорогая, ты белая как полотно, – она смотрит на мой живот с влажной от слёз улыбкой, полной надежды. – Как прошёл приём? Наше маленькое чудо держится?» Я смотрю на неё, женщину, которая три года относилась ко мне как к дочери, а затем на Алексея – трус всё так же пялится в потолок. Правда о ребёнке Дмитрия Волкова стоит у меня в горле, словно полный рот пепла. «Ничего не вышло, – мой голос звучит ровно, он лишён скорби, что даже удивляет меня саму. – ЭКО не удалось. Ребёнка нет». Лицо пожилой женщины словно опадает. Она хватается за спинку пластикового стула, чтобы удержаться на ногах: «Ох, Александра. Нет. Только не после всего этого. Мне так жаль». Краем глаза я наблюдаю за Алёной. Она смотрит на меня, слегка приоткрыв рот в притворном шоке. Она подносит к глазам кружевной платок, промокая слёзы, которых нет. «Ох, Александра, это просто ужасно», – говорит Алёна. Она встаёт и направляется ко мне, а затем смотрит на мать со скорбным выражением лица, прежде чем снова перевести взгляд на меня. Её глаза не выглядят грустными. Скорее наоборот, они блестят: «Я знаю, как сильно ты этого хотела. Мы все хотели». Она останавливается в шаге от меня: «Но, может быть, так даже лучше, правда? Сейчас всё так сложно с выздоровлением Алексея. Теперь у тебя нет этой обузы, которая тянула бы тебя назад. Хоть раз сможешь сосредоточиться на себе». Слово «обуза» звенит у меня в ушах, как колокол. Странное, леденящее спокойствие охватывает меня. Жара в палате словно исчезает, сменяясь ясностью, настолько чёткой, будто с моих глаз спала пелена. Я думаю о гормонах, которыми накачивала своё тело. Думаю о том, как сидела у постели Алексея, шепча ему о ребёнке, который, как я думала, спасёт дух его семьи. Ярость, которую я испытываю, не похожа ни на что из того, что я чувствовала раньше. Она просто затаилась внутри – ослепительное, раскалённое добела безмолвие, диктующее мой следующий шаг. Прежде чем я успеваю всё осознать, моя рука взмывает вверх со скоростью, которая застаёт её совершенно врасплох. Звук удара моей ладони о её щёку громко раздаётся в маленькой палате. Голова Алёны дёргается в сторону, и она отшатывается назад, а на её коже расцветает красный отпечаток руки. «Саша! – кричит Алексей с кровати. Он пытается сесть, его лицо искажается от боли, а мониторы начинают пищать в бешеном, неровном ритме. – Какого чёрта ты творишь?» Я ему не отвечаю – хватаю Алёну за воротник её шёлковой блузки, таща её к краю кровати. Она визжит, её отполированные ногти впиваются мне в запястья, но я ничего не чувствую. Я толкаю её к Алексею. «Хочешь поговорить об обузах, Алёна? Давай поговорим о том, каково это – нести бремя лжеца. Давай поговорим о том, чем вы двое занимались, пока я была в клинике, пытаясь спасти наследие, которое даже не хотело быть спасённым». Алексей протягивает руку, его пальцы дрожат, когда он пытается оторвать мою руку от её воротника: «Александра, прекрати. У тебя истерика». Тогда я смотрю на него, и мужчины, которого, как я думала, я любила, больше нет. На его месте – незнакомец со слабым подбородком и перепуганным выражением лица. Я отпускаю рубашку Алёны, но только для того, чтобы обратить всю силу своего внимания на него. Я поднимаю руку и опускаю её на его лицо. Первая пощёчина – за три потраченных впустую года. Вторая пощёчина – за чувство вины, которое я несла, думая, что из-за меня он пострадал. Третья пощёчина – за этот фарс. За то, как они позволили мне пойти в больницу и подсадить себе ребёнка незнакомца, пока сами планировали свой побег. «Между нами всё кончено, – говорю я. – Не звони мне. Если я ещё раз увижу кого-то из вас, я позабочусь о том, чтобы весь остальной мир узнал, что вы за люди». Я отворачиваюсь и выхожу, игнорируя приглушённые крики и хаос, разразившийся в палате. И не останавливаюсь, пока не оказываюсь на пустой лестничной клетке тремя пролётами ниже. Я прислоняюсь к холодной бетонной стене, и, наконец, воздух прорывается наружу. Рыдаю, пока не начинают болеть лёгкие. Я одна. Беременна ребёнком миллиардера. И у меня ничего нет. Час спустя я сижу в приёмной недорогой женской клиники на другом конце города. Я не могу оставить ребёнка Дмитрия Волкова, только не тогда, когда он был зачат под покровом лжи. Врач – женщина лет шестидесяти с усталыми глазами. Она смотрит в мою карту, затем снова на меня: «Я должна быть с вами честна. В вашей карте указана история тяжёлого эндометриоза и очень тонкий эндометрий. Эта беременность – по сути, медицинская случайность. Если мы проведём прерывание, рубцевание будет необратимым. Скорее всего, вы больше никогда не сможете зачать». Я ухожу из этой клиники и иду в другую. И в ещё одну. Я провожу весь день в разъездах по городу, слыша один и тот же приговор, повторяемый с разными акцентами и в разных кабинетах. Необратимое бесплодие. К тому времени, как я въезжаю на подъездную дорожку усадьбы Смирновых, солнце уже садится. Я направляюсь к кабинету, чтобы найти отца, но останавливаюсь, когда слышу голоса, доносящиеся из приоткрытой двери гостиной. К этому моменту мне следовало бы усвоить, что не стоит прислушиваться к голосам из-за приоткрытых дверей. «Я не уверен насчёт этого, Алла», – произносит голос моего отца. «Фирма идёт ко дну, – отвечает голос. Это Алла, моя мачеха. – И эта сделка с Андреем Кузнецовым – единственное, что может нас сейчас спасти. Он уже несколько месяцев спрашивает об Александре. Ему будет плевать на то, что помолвка расстроилась. Он готов погасить основной долг в тот же момент, как будет подписано свидетельство о браке». «Но слухи о нём, – слабо возражает отец. «То, как закончила его последняя жена… и он почти на двадцать лет старше её». «Он богат, Антон, – огрызается Алла. – После новостей, которые мы получили из больницы, мы знаем, что с Александрой нужно разобраться. Андрей будет держать её на коротком поводке». Я прислоняюсь к стене коридора, мой желудок сводит. Андрей Кузнецов. Он хищник, известный своей жестокостью. Моя собственная семья продаёт меня монстру, чтобы спасти рушащийся бизнес. Мой телефон вибрирует в кармане. Я достаю его и затуманенным зрением читаю слова на экране. «Вы приняли решение, Александра?» – Дмитрий. Я смотрю на дверь гостиной, где мои отец и мачеха торгуются за мою жизнь, как за домашний скот. Затем я смотрю на сообщение. У меня нет мужа, нет семьи. И если я потеряю этого ребёнка, у меня не будет будущего. Я нажимаю кнопку вызова на неизвестном номере. Раздаётся один гудок, прежде чем он берёт трубку. «Не ожидал вашего звонка», – произносит голос. «Я согласна, – я выпрямляюсь, положив руку на живот. – Я выношу ребёнка и подарю вам наследника». На другом конце провода повисает короткое молчание: «Мудрый выбор, Александра. Я распоряжусь подготовить документы для трастового фонда». «Нет, – говорю я, и мой голос твердеет. – Мне не нужны десять миллиардов рублей. Я хочу кое-что другое». «Назовите». Я делаю глубокий вдох: «Вы должны жениться на мне, Дмитрий».

Я только что попросила миллиардера жениться на мне, чтобы спастись от хищного коллектора и семьи, которая относится ко мне как к статье расходов. Тишина кажется наказанием, когда разговариваешь с таким мужчиной, как Дмитрий. И телефон молчит уже, кажется, несколько часов. Я сжимаю его так сильно, что край чехла впивается мне в ладонь. «Просто брак по расчёту, – говорю я, и мой голос звучит куда твёрже, чем я себя чувствую. – Мне не нужны ваши деньги. Как только ребёнок родится, мы сможем подать на развод. Единственное, о чём я прошу, – это право на встречи, чтобы не быть призраком в жизни собственного ребёнка». Тишина тянется ещё пять секунд – достаточно долго, чтобы я успела сосчитать трещины в половицах коридора. Я уже собираюсь подчеркнуть, что это исключительно по расчёту, но мне не выпадает такого шанса. «В семь утра, – говорит Дмитрий. – В ЗАГСе. Принесите свидетельство о рождении, паспорт и все удостоверения личности, какие у вас есть. Мой главный адвокат будет там в шесть сорок пять с документами. Не опаздывайте, Александра». В трубке раздаются короткие гудки прежде, чем я успеваю хотя бы вздохнуть с облегчением. Он не сказал «да», но этих указаний вполне достаточно. Я прислоняюсь головой к прохладным обоям, закрывая глаза. Это не та свадьба, о которой я мечтала в детстве. Здесь нет ни пионов, ни соборной фаты, и уж точно нет жениха, который смотрел бы на меня так, словно я – весь его мир. Вместо этого я обмениваю свою свободу на щит. Полагаю, это честный обмен. Я сплю беспокойно, просыпаясь каждый час от видений маслянистой улыбки Андрея и Алёны, целующей моего жениха. Когда солнце наконец начинает пробиваться сквозь шторы, я заставляю себя встать с постели, принимаю быстрый душ и тянусь за простым тёмно-синим платьем с запахом. Оно выглядит по-деловому, скромно и скрывает тот факт, что за последние несколько недель я похудела. Я расчёсываю волосы, пока они не ложатся тёмным блестящим полотном. Немного консилера и штрих оттеночного бальзама для губ скрывают мой уставший вид. В мэрии пахнет лимонной мастикой для пола и старым кофе. Это унылое муниципальное здание с рядами пластиковых стульев и постоянным глухим гудением принтера где-то в глубине. У стойки информации стоит мужчина в тёмно-сером костюме, сжимая в руках кожаный портфель. Качество его костюма подсказывает мне, что это адвокат миллиардера. «Госпожа Смирнова? – спрашивает он, увидев меня, но не улыбается. – Я Аркадий, личный адвокат господина Волкова. Нам нужно многое обсудить до его прибытия». Он ведёт меня к небольшому уединённому столику в углу и начинает раскладывать листы плотной, высококачественной бумаги. Брачный контракт настолько подробный, что я почти подозреваю, будто он был подготовлен за несколько недель до этого. Но это невозможно, потому что этот брак был моей идеей. В нём оговорены продолжительность брака, раздел имущества после развода и самая болезненная часть: полная юридическая и физическая опека над ребёнком передаётся Дмитрию Волкову. Мои права на встречи перечислены в виде маркированного списка. Я вчитываюсь в каждое слово, и чернила расплываются, когда на глаза наворачиваются слёзы. Я понимаю, что добровольно отказываюсь от единственного, что будет по-настоящему моим, но затем вспоминаю об альтернативе: если я останусь в том доме, мачеха потащит меня под венец с мужчиной, который ломает женщин ради спортивного интереса. Я беру ручку с золотым пером, которую протягивает Аркадий, и ставлю свою подпись внизу каждой страницы. «Кажется, всё в порядке», – говорит Аркадий, сверяясь с часами. Через несколько минут стеклянные двери на входе распахиваются, и атмосфера в помещении меняется. Как будто температура упала на десять градусов. Входит Дмитрий, и почти все присутствующие оборачиваются, чтобы посмотреть на него: сегодня он не в строгом костюме, на нём белая рубашка с закатанными до предплечий рукавами и тёмные брюки, сшитые на заказ. Он выглядит непринуждённо, сурово и до такой степени захватывающе красиво, что у меня пересыхает в горле. Дмитрий останавливается перед нашим столиком, окидывая меня взглядом с той же пронзительностью, что и вчера. Он не здоровается, просто смотрит на подписанные бумаги, а затем снова на меня. На долю секунды его глаза опускаются к моим губам, и его внимание задерживается ровно настолько, чтобы по моей коже побежали мурашки. Затем холодность возвращается. «Она подписала?» – Дмитрий спрашивает адвоката. «Каждую страницу, господин», – подтверждает Аркадий. «Хорошо. Давайте покончим с этим». Процесс регистрации сливается в размытое пятно из печатей и подписей. Благодаря влиянию Дмитрия нас провожают в отдельный кабинет, где клерк с усталым выражением лица оформляет всё по ускоренной процедуре. Через пятнадцать минут по столу к нам пододвигают лист бумаги с золотой печатью. Дмитрий берёт один экземпляр и протягивает его мне. Его пальцы задевают мои, и я чувствую укол чего-то, что не совсем похоже на страх, но ощущается столь же опасным. Кожа тёплая – резкий контраст с его ледяным поведением. «Теперь вы госпожа Волкова, – говорит он. – Мне нужно немедленно лететь в Эстфолл. Там намечается поглощение, требующее моего непосредственного участия. Меня не будет три дня». Я смотрю на бумагу – Александра Волкова. Это выглядит неправильно, как ложь, написанная золотыми чернилами. «Я пришлю машину и бригаду грузчиков к дому вашего отца в четверг утром, в восемь часов, – продолжает он. – Вы переедете в моё поместье. На время действия этого контракта вы живёте со мной. Мне нужно убедиться, что за здоровьем моего наследника следят должным образом». «Я могу сама о себе позаботиться, Дмитрий», – говорю я, пытаясь вернуть хоть каплю своего достоинства. Он делает шаг ближе, и его тень падает на меня. От него пахнет сандаловым деревом: «Вы носите моего ребёнка, Александра. Это делает вашу безопасность моим делом. Не усложняйте ситуацию». Он делает паузу, и его взгляд смягчается на долю миллиметра: «Вас подвезти обратно?» Я быстро качаю головой. Мысль о том, что чёрная машина Дмитрия подъедет к подъездной дорожке моего отца, – это кошмар. У Аллы случился бы сердечный приступ, а Антон, вероятно, попытался бы попросить у него взаймы ещё до того, как я успела бы выйти из автомобиля. «Нет. Я возьму такси. Сначала мне нужно уладить дела дома». Дмитрий кивает один раз – резким, решительным движением: «Четверг. Восемь часов. Не заставляйте моих людей ждать». Он разворачивается и выходит, Аркадий следует за ним, как верная тень. Я стою посреди вестибюля, прижимая к груди свидетельство о браке. Моё сердце бьётся ровными, тяжёлыми ударами. Я сделала это – прыгнула со скалы, и теперь мне остаётся только ждать и смотреть, раскроется ли парашют. Когда я вхожу в парадную дверь усадьбы Смирновых, запах дорогих лилий Аллы почти душит меня. Мои отец и мачеха сидят в фойе, одетые так, словно собрались на похороны. На Алле строгий чёрный костюм, её волосы стянуты в пучок так туго, что это выглядит болезненно. Антон теребит свои запонки, слегка нахмурившись. «Где ты была? – Алла резко повышает голос, вставая в тот момент, когда дверь со щелчком закрывается. – Мы звоним тебе уже два часа. Нас ждут на обед в отеле "Гранд-Роял". Тебе нужно подняться наверх и надеть то красное платье, которое я тебе купила. И ради всего святого, сделай что-нибудь со своим лицом. Ты выглядишь измученной». «С кем мы встречаемся?» – я спрашиваю это, притворяясь, будто ещё не знаю. «С важным человеком». Мой отец тоже встаёт, хотя и не решается посмотреть мне в глаза: «Александра, пожалуйста. Просто посотрудничай с нами. Это обычный обед. Этот человек – очень влиятельный мужчина. Он может нам помочь». «Помочь вам, – поправляю я его. Я чувствую, как внутри меня закипает странное ощущение власти – холодный, чистый гнев, который выжигает остатки моего страха. – Я знаю, что мы едем на встречу с Андреем. И вы хотите сбыть меня с рук, потому что он может помочь вам расплатиться за ваши неудачные инвестиции и драгоценности Аллы. Но мне он помочь не может». «Не драматизируй, – говорит Алла, направляясь ко мне. – Ты Смирнова. У тебя есть обязательства перед этой семьей. А теперь марш наверх». Я не двигаюсь с места, просто лезу в сумочку и достаю свидетельство о браке. Я поднимаю его, и золотая печать ловит свет люстры. «Я больше не Смирнова. Сегодня утром я вышла замуж». Алла замирает как вкопанная. Её рот открывается и закрывается, как у рыбы, хватающей ртом воздух. Лицо моего отца бледнеет, его глаза расширяются, когда он смотрит на документ. «О чём ты говоришь? – заикается он. – Замуж? За кого? Алексей всё ещё в больнице, он…» «Не за Алексея, – говорю я, делая шаг ближе, чтобы они могли увидеть имя на бумаге. – За Дмитрия Волкова. Теперь я его жена. А значит, я – его ответственность. Так что можете позвонить Андрею Кузнецову и сказать ему, что сделка отменяется. Я съезжаю в четверг». Последовавшая за этим тишина – самый приятный звук, который я когда-либо слышала. Я прохожу мимо них к лестнице с высоко поднятой головой, оставляя руины их планов разбросанными по полу. Я отправляюсь в ледяной дом, но, по крайней мере, стены там будут моими. На какое-то время.