Le silence dans la Cathédrale Saint-Patrick n'avait rien de paisible. Il était lourd. C'était un poids physique, écrasant les épaules de Stella, plus lourd encore que les vingt kilos de soie et de dentelle qui traînaient à sa taille. Elle se tenait seule devant l'autel. Trois cents personnes fixaient son dos. Elle sentait leurs regards comme des piqûres d'épingle, irritant sa peau. L'officiant, un vieil homme bienveillant aux sourcils broussailleux, s'éclaircit la gorge. Le son résonna sous les voûtes, un claquement sec qui fit sursauter Stella. Vibration. Le téléphone, serré dans sa main crispée, vibra. C'était la troisième fois en deux minutes. Stella ne voulait pas regarder. Elle savait. Quelque part au fond d'elle, dans cette zone primitive qui traite la peur avant que le cerveau ne puisse réagir, elle savait. Pourtant, son pouce glissa, déverrouillant l'écran. Bryce : Je ne peux pas faire ça. Monica a besoin de moi. Je suis désolé. Le monde ne s'arrêta pas. Il ne tourna pas. Il se contenta de... s'intensifier. L'odeur des lys sur l'autel devint soudain écœurante, comme celle d'un salon funéraire. Le sol de marbre sous ses talons semblait glacé. Une vague de nausée lui souleva l'estomac, brûlante et acide. Monica. Sa demoiselle d'honneur. La femme qui avait fermé la fermeture éclair de cette robe trois heures plus tôt en lui disant qu'elle était magnifique. Stella ? La voix venait du premier rang. Mme Dalton. La mère de Bryce. Stella se retourna. Ses mouvements étaient raides, mécaniques, comme une poupée aux articulations rouillées. Mme Dalton se précipitait vers elle, le visage figé dans un masque de fausse sollicitude, mais ses yeux—ses yeux étaient froids. Durs. Oh, ma chérie, murmura Mme Dalton, assez fort pour que les cinq premiers rangs entendent. Elle tendit la main, ses doigts manucurés s'enfonçant dans le bras nu de Stella. « Il m'a appelée. Il a dit qu'il se sentait... étouffé. Peut-être que si tu n'avais pas été si concentrée sur ta petite carrière... » Les mots frappèrent Stella comme une gifle. Étouffé ? Elle avait enchaîné deux boulots pour payer l'acompte de leur appartement. Elle avait construit son portfolio. Elle avait repassé ses chemises ce matin alors qu'il était censé « se préparer avec les gars ». La rage, soudaine et brûlante, remplaça la nausée. Stella regarda la main qui lui serrait le bras. Elle regarda la foule—les murmures commençaient maintenant, un bourdonnement de commérages qui envahirait tout le quartier chic avant le dîner. Lâche-moi, dit Stella. Sa voix était basse, méconnaissable à ses propres oreilles. Ne fais pas de scène, Stella, siffla Mme Dalton, son sourire se crispant. « Nous nous occuperons de la presse. Tu dois juste— » Stella arracha son bras. La friction lui brûla la peau. Elle leva la main et saisit le voile de dentelle complexe épinglé dans ses cheveux. Il avait coûté deux mille euros. Il avait fallu trois essayages pour qu'il soit parfait. Elle le déchira. Les épingles lui éraflèrent le cuir chevelu, faisant perler une goutte de sang, mais elle ne sentit pas la douleur. Elle ressentait seulement le besoin de respirer. Elle jeta le voile sur le sol de marbre immaculé. Il tomba en un tas de tulle blanc, ressemblant à un fantôme mort. Elle arracha le micro du pupitre de l'officiant stupéfait. Le larsen strident fit se boucher les oreilles aux invités. Le mariage est annulé, déclara Stella. Sa voix résonna, rebondissant sur les vitraux. « Le marié est actuellement en train de consoler la demoiselle d'honneur. Les boissons à la réception sont offertes par le lâche qui a fui. Profitez-en. » Elle lâcha le micro. Il frappa le sol avec un bruit sourd, comme un coup de marteau. Stella se retourna et marcha dans l'allée. Tête haute. Menton relevé. Ne cligne pas des yeux. Si tu clignes, les larmes couleront, et tu ne leur donneras pas ça. Tu ne leur donneras pas une seule goutte de sel. Son cœur battait à tout rompre contre ses côtes, un oiseau affolé cherchant à s'échapper de sa cage. Boum. Boum. Boum. Elle franchit les lourdes portes de bronze de la cathédrale et sortit sur la Cinquième Avenue. L'air frais d'octobre frappa son visage rougi. Le bruit de la ville—les taxis klaxonnant, les touristes bavardant, le grondement d'un bus—l'enveloppa. C'était chaotique. Indifférent. Parfait. Elle descendit une marche de l'escalier en béton et trébucha. L'ourlet de sa robe, le train qu'elle avait choisi avec tant d'amour, s'accrocha à son talon. La gravité prit le dessus. Elle bascula en avant, préparant ses mains à l'impact du béton, à l'éraflure de la peau contre la pierre. Attention à la marche. La voix était grave. Baryton. Rugueuse et glaciale. Stella se rattrapa à la balustrade, se tordant l'épaule. Elle baissa les yeux. Assis dans l'ombre d'un pilier de pierre, à l'écart du flot des touristes, se trouvait un homme en fauteuil roulant. Il était saisissant. C'était la première chose que son cerveau enregistra. Des pommettes hautes, une mâchoire taillée dans le granit, et des cheveux couleur de nuit. Mais ses yeux étaient ce qui lui coupa le souffle. Ils étaient gris. Gris orage. Et ils la regardaient avec une évaluation détachée, clinique. Il portait un smoking. Un nœud papillon noir. Il était habillé pour un mariage, mais il était assis dehors comme un exilé. Elle le reconnut. Vaguement. Des chroniques mondaines qu'elle prétendait ne pas lire. Julian Sterling. Le « Fils maudit ». Le paria de la famille Sterling, paralysé dans un accident mystérieux cinq ans plus tôt et ensuite caché comme un secret honteux. Il regarda sa robe. Puis son visage. Il n'offrit pas de pitié. Il n'offrit pas de mouchoir. Journée difficile ? demanda-t-il. Stella laissa échapper un son qui était moitié rire, moitié sanglot. Elle essuya une tache de mascara sous son œil avec le dos de sa main. « On peut dire ça. Mon fiancé est actuellement en train de coucher avec ma meilleure amie. » L'expression de Julian ne changea pas. Il ajusta le revers de sa veste. « Efficace de sa part. » Stella le fixa. La cruauté de son commentaire aurait dû l'offenser. Au lieu de cela, elle la ramena sur terre. Il ne la regardait pas comme une victime. Il la regardait comme une variable dans une équation. Une idée folle, insensée, prit forme dans son esprit. Elle était née de la rancœur. Elle était née de l'adrénaline qui lui inondait les veines. Elle était née du fait qu'elle venait de perdre son appartement, ses économies et sa dignité en l'espace de dix minutes. Elle s'accroupit, le tulle de sa robe se répandant autour d'elle sur les marches sales. Elle le regarda droit dans les yeux. Es-tu célibataire ? demanda-t-elle. Julian marqua une pause. Sa main, posée sur la roue de son fauteuil, s'immobilisa. Il la regarda—vraiment la regarda—pour la première fois. Il vit la tache de maquillage. Il vit le tremblement de sa lèvre inférieure qu'elle luttait pour contrôler. Mais surtout, il vit le feu. Il fit un léger signe de la main gauche—un mouvement minuscule, presque imperceptible. Un homme costaud en costume, debout à dix mètres, cessa d'approcher. Oui, je le suis, dit Julian lentement. « Et il se trouve que j'ai besoin d'une épouse. Ma famille menace d'invoquer une clause de compétence. Ils veulent me faire interner. À moins que je ne puisse prouver que j'ai une vie de famille stable. » C'était un mensonge. Un mensonge calculé, bien rodé. Il n'était pas en danger d'être interné ; il possédait la moitié du paysage urbain qu'elle regardait. Mais il avait besoin d'un bouclier. Il avait besoin d'une distraction pour éloigner les espions de son oncle pendant qu'il finalisait sa prise de contrôle. Et cette femme—cette femme magnifique, brisée, furieuse—était parfaite. J'ai besoin d'un mari, dit Stella, la voix tremblante. « J'ai besoin de sauver ma dignité. J'ai besoin de leur montrer que je n'ai pas perdu. » Un mariage de convenance, réfléchit Julian. « Transactionnel. Froid. J'aime ça. » Je suis sérieuse, dit Stella. Moi aussi. Julian désigna la rue d'une main gantée. « Le bureau de l'état civil est dans le Lower Manhattan. Il ferme dans une heure. Nous aurons besoin d'un taxi. » Stella se leva. Elle regarda la cathédrale derrière elle, où sa vie venait d'imploser. Puis elle regarda l'étranger dans le fauteuil roulant. Elle se baissa, saisit le tissu lourd de son train et le déchira. La soie coûteuse se déchira avec un bruit satisfaisant. Elle rassembla le tissu, libérant ses jambes. Elle se plaça derrière son fauteuil roulant et saisit les poignées. Le métal était froid. Allons-y, dit-elle. Elle le poussa jusqu'au trottoir et héla un taxi avec la fougue d'une New-Yorkaise pure souche. Le trajet jusqu'à Worth Street fut un flou de mouvement et de silence. Stella regardait par la fenêtre, observant la ville défiler, son cœur battant toujours la chamade. Julian restait impassible, consultant sa montre, calculant le trafic. Ils arrivèrent au bureau de l'état civil juste au moment où le gardien de sécurité fermait les portes. Stella se jeta presque contre la vitre, suppliant du regard jusqu'à ce qu'il les laisse entrer. Le bureau sentait la cire à parquet et l'ennui. La greffière, une femme aux lunettes œil-de-chat, leva les yeux de son mots croisés. Elle regarda la robe de créateur déchirée de Stella. Elle regarda le smoking de Julian. Permis ? demanda-t-elle, faisant claquer son chewing-gum. Ils remplirent les papiers en silence. Le stylo glissait dans la main moite de Stella. Nom : Stella Quinn. Nom : Julian Sterling. Quand vint le moment de signer, la main de Julian était ferme. Il signa avec panache, une signature anguleuse et tranchante qui imposait sa présence sur la page. Ils échangèrent des bagues achetées au comptoir pour vingt dollars chacune. Des anneaux plaqués or bon marché qui laisseraient des traces vertes sur leurs doigts en une semaine. Par le pouvoir qui m'est conféré par l'État de New York, déclama la greffière d'une voix monocorde, « je vous déclare mari et femme. » Pas de baiser. Juste un hochement de tête. Ils sortirent—et roulèrent—du bâtiment dans le crépuscule. Les lumières de la ville s'allumaient. Stella s'arrêta sur le trottoir. L'adrénaline s'estompait, remplacée par une fatigue profonde. Elle regarda l'homme auquel elle venait de se lier légalement. Alors, dit-elle, sa voix semblant très petite dans la grande ville. « Où vivons-nous ? »

La voiture n'était pas une limousine. C'était une Lincoln Town Car, un modèle ancien, noire et lustrée, mais clairement démodée. Stella poussa julien vers le trottoir alors que la voiture s'arrêtait. Un homme en costume sombre sortit du siège conducteur. Il était plus âgé, les cheveux grisonnants, avec une posture qui évoquait un passé militaire dissimulé sous une formation de majordome. Henderson, dit julien. Sa voix était dénuée de chaleur. Henderson regarda Stella. Ses yeux s'écarquillèrent légèrement, observant la robe de mariée, l'ourlet déchiré, la bague bon marché à son doigt. Puis il se tourna vers julien. julien tapota l'accoudoir de son fauteuil roulant avec son index. Tap. Tap. L'expression de Henderson se lissa instantanément en un masque impassible. « Monsieur. Puis-je vous aider ? » Ma femme s'en chargera, répondit julien. Stella se figea. Elle regarda la porte ouverte de la voiture, puis julien, puis le fauteuil roulant. Elle n'avait jamais aidé une personne handicapée à monter dans une voiture auparavant. Une panique sourde lui serra la poitrine. Je... Je ne connais pas la technique, balbutia-t-elle. Débrouille-toi, dit julien. Il déverrouilla les freins de son fauteuil. Stella prit une profonde inspiration. Elle s'approcha. Elle sentit à nouveau son parfum—santal, whisky de luxe, et quelque chose de frais comme l'air hivernal. Elle glissa ses bras sous ses aisselles. À trois, dit-elle. « Un. Deux. Trois. » Elle fit un effort. Il était incroyablement lourd. Dense. Ce n'était pas seulement du gras ou des os ; c'était comme soulever une statue. Elle grogna sous l'effort, ses talons raclant le trottoir. julien laissa sa tête basculer légèrement en arrière, jouant le jeu, mais ses muscles abdominaux se contractèrent imperceptiblement pour stabiliser son poids afin qu'elle ne le lâche pas. Il serra les dents, laissant échapper un gémissement tendu qui ressemblait à de la douleur mais était en réalité de la frustration face à ce contact. Son corps était doux contre le sien, ses cheveux chatouillant son menton. Ils tombèrent maladroitement sur la banquette arrière. Stella s'effondra à côté de lui, essoufflée, sa poitrine se soulevant lourdement. Henderson referma la porte. Le silence à l'intérieur de la voiture était absolu. Ma famille m'a coupé l'accès à mes comptes personnels, dit julien brusquement, brisant le silence alors qu'ils s'engageaient sur le FDR Drive. « Je suppose que tu sais qui je suis. Le nom Sterling évoque la richesse. Je n'y ai pas accès. » Il récitait un texte. Un test. J'ai la maison de ville dans l'Upper East Side, continua-t-il, « mais pas de liquidités. Henderson est payé directement par le Fonds familial en tant que "soignant" imposé—je ne vois pas un centime de cet argent. Je survis grâce à une petite allocation d'invalidité. » Stella lissa la jupe de sa robe abîmée. Elle regarda son profil. Il semblait seul. Brisée. Tout comme elle. J'ai des économies, dit-elle. Puis elle se souvint de l'acompte pour l'appartement que Bryce avait probablement volé. « Enfin, j'ai quelques économies. Je peux travailler. Je suis designer. Je peux trouver un emploi. » julien se tourna vers elle. Il haussa un sourcil. « Tu me soutiendrais ? » Nous sommes partenaires maintenant, dit Stella simplement. « C'est ce que dit le papier. » La voiture s'arrêta devant une immense maison de ville en pierre calcaire sur la 72ème Rue. Elle était grandiose, avec des ferronneries complexes sur les balcons, mais les fenêtres étaient sombres. Elle ressemblait à un mausolée. Henderson déchargea les deux valises de Stella—celles qu'elle avait préparées pour sa lune de miel, et qui avaient été apportées à l'église. Ils entrèrent dans le hall. Il faisait glacial. Des draps blancs recouvraient chaque meuble. Le grand escalier, les lustres, les canapés—tout était enveloppé de lin blanc. On aurait dit que la maison dormait depuis cent ans. On dirait une maison hantée, murmura Stella. C'en est une, marmonna julien. Il se dirigea vers un petit ascenseur niché dans le coin. « La chambre d'amis est au deuxième étage. Henderson te montrera. » Chambre d'amis ? Stella fronça les sourcils. Elle regarda les ombres s'étirant sur le palier, les formes étranges des meubles couverts. Un frisson lui parcourut l'échine. Elle ne pouvait pas dormir seule dans une maison sombre et étrange ce soir. Pas après cette journée. Je dors dans la suite principale, dit julien. « J'ai... des besoins médicaux. Ce n'est pas adapté pour être partagé. » Stella s'approcha de lui. Elle posa une main sur la poignée de son fauteuil roulant, l'empêchant d'appuyer sur le bouton. Nous sommes mariés, julien. Et franchement, cette maison me terrifie en ce moment. Je ne laisse pas mes partenaires derrière, et je ne vais certainement pas dormir seule dans le couloir ce soir. La mâchoire de julien se contracta. Ses doigts agrippèrent les accoudoirs si fort que le cuir grinça. Il ne voulait pas qu'elle envahisse son espace. Sa chambre était son sanctuaire—le seul endroit où il pouvait se lever, marcher et être lui-même. Je suis un infirme, Stella, dit-il, sa voix tombant à un murmure cruel. « Ce n'est pas... pratique d'avoir une femme là-dedans. Je tiens à mon intimité. » Stella sentit une rougeur monter à ses joues, mais elle ne recula pas. Elle s'accroupit à son niveau à nouveau. Je ne t'ai pas épousé pour le sexe, dit-elle doucement. « Je t'ai épousé parce que tu étais la seule personne qui ne me regardait pas avec pitié. La chambre est-elle assez grande ? » C'est une suite, admit julien à contrecœur. « Il y a une antichambre. » Alors je dormirai là, dit Stella. « Je respecterai ton intimité. Mais j'ai besoin d'être près d'un autre être humain ce soir. » Elle se leva et le poussa dans l'ascenseur. Les portes se refermèrent sur le visage stupéfait de julien. Pour la première fois depuis des années, quelqu'un l'avait contredit. La suite principale était vaste, avec de hauts plafonds et des boiseries sombres. Elle était impeccablement rangée. Il y avait un grand lit de qualité hospitalière avec des barrières dans la zone principale, et à travers un ensemble de doubles portes, un salon plus petit avec un lit de repos. C'est là que l'infirmier dormait, mentit julien rapidement, pointant le lit de repos. « Je l'ai viré la semaine dernière. » Alors c'est pour moi maintenant, dit Stella. Elle se dirigea vers les fenêtres et tira les lourds rideaux de velours. La lumière de la lune inonda la pièce, illuminant les particules de poussière dansant dans l'air. Je garderai les portes communicantes fermées, dit julien sèchement. « Je les verrouille la nuit. Pour ma sécurité. » D'accord, acquiesça Stella, bien qu'elle trouve cela étrange. « Tant que tu es à l'aise. » Elle commença à retirer les draps de poussière des meubles dans sa section. Whoosh. Whoosh. Le bruit remplit le silence. julien resta assis dans son fauteuil dans le coin, la regardant. Elle était un tourbillon d'énergie dans sa zone morte. Elle envahissait sa forteresse. Et le plus terrifiant, c'est qu'il n'en avait pas horreur. Le téléphone de Stella, qu'elle avait jeté sur le lit, se mit à vibrer à nouveau. 50 appels manqués. Elle le prit. Fixa l'écran. Puis elle appuya sur le bouton d'alimentation jusqu'à ce que l'écran devienne noir. Je vais prendre une douche, annonça-t-elle. Elle attrapa une serviette dans la pile laissée par Henderson. « J'ai besoin de laver cette journée. » Elle entra dans la salle de bain attenante et verrouilla la porte. julien attendit. Il écouta le bruit de l'eau qui s'écoulait. Il attendit que les tuyaux gémissent. Ce n'est que lorsqu'il fut absolument certain que la douche faisait suffisamment de bruit pour masquer tout son, qu'il bougea. Il posa ses mains sur les accoudoirs. Il poussa. julien Sterling se leva. Il s'étira à toute sa hauteur d'un mètre quatre-vingt-dix, sa colonne vertébrale craquant de soulagement. Il marcha silencieusement vers la fenêtre, ses mouvements fluides et prédateurs, vérifiant la rue en contrebas pour les paparazzi. Il était piégé. Il avait épousé une inconnue pour empêcher son oncle de placer un espion dans sa maison, mais cette inconnue... elle était dangereuse. Non pas parce qu'elle était une espionne, mais parce qu'elle lui donnait envie d'être honnête.

La lumière du matin frappa Stella comme un coup de poing. Elle se réveilla désorientée, clignant des yeux face au soleil. Pendant une fraction de seconde, elle crut être dans son ancien appartement, et que Bryce préparait le café dans la cuisine. Puis elle aperçut les boiseries sombres de l'antichambre. Les souvenirs s'abattirent sur elle. L'église. La robe. Le fauteuil roulant. Julian. Elle se redressa brusquement. Les doubles portes de la chambre principale étaient maintenant ouvertes. Le lit médicalisé était vide. Les draps étaient impeccablement faits, les coins rentrés avec une précision militaire. Elle se précipita hors du lit de repos et descendit. La maison était silencieuse, les draps de protection qu'elle n'avait pas encore retirés ressemblaient à des fantômes dans la lumière du jour. Elle trouva Henderson dans la cuisine. Il posait une assiette de pain grillé brûlé sur la table. « Bonjour, Madame, » dit Henderson. « Mes excuses. Le grille-pain est défectueux et le budget ne permet pas son remplacement pour le moment. » C'était un mensonge. Henderson était un cuisinier hors pair, mais Julian avait ordonné le « protocole de la simplicité ». Stella s'assit et prit une bouchée du pain carbonisé. Cela lui râpa le palais. « C'est bon, Henderson. Je peux cuisiner. Nous économiserons sur les courses. » « Maître Julian est dans la bibliothèque, » dit Henderson. Stella acquiesça. « Je dois sortir. Je dois récupérer mes affaires de l'appartement. Avant que... » Elle s'interrompit. Avant que Bryce ne les jette. Elle entra dans la bibliothèque. Julian était assis derrière un immense bureau en acajou, lisant un journal. Il leva les yeux en la voyant entrer. « Veux-tu qu'Henderson te conduise ? » demanda-t-il. Son ton était poli, distant. « Non, » répondit Stella en attrapant son sac à main. « Je dois faire ça seule. C'est... une page à tourner. » Le portier de son ancien immeuble la regarda avec pitié à son arrivée. Elle l'ignora et prit l'ascenseur. Sa clé fonctionnait encore. Elle ouvrit la porte. L'appartement était en désordre. Des cartons étaient partout. Bryce avait visiblement commencé à emballer ses affaires pour elle. Elle attrapa une valise et commença à y jeter des livres. Ses mains tremblaient. Entrer, sortir, vite. La porte d'entrée se déverrouilla. Stella se figea. Bryce entra. Il avait l'air défait. Sa cravate était desserrée, ses yeux injectés de sang. Dans sa main, il tenait un journal à scandale froissé. Il s'arrêta en la voyant. « Stella, » souffla-t-il. Il laissa tomber ses clés. « Chérie. Je savais que tu reviendrais. » Stella ne le regarda pas. Elle ferma la valise. « Je suis ici pour mes vêtements, Bryce. Pas pour toi. » Il traversa la pièce en trois enjambées et lui saisit le bras. Il lui mit le journal sous le nez. « Qu'est-ce que c'est que ça ? Explique-moi ! » Stella regarda. C'était une photo granuleuse d'elle et Julian quittant le bureau de l'état civil, prise de l'autre côté de la rue. Le titre criait : LA FIANCÉE EN FUITE ÉPOUSE LE FILS MAUDIT LORS D'UNE CÉRÉMONIE ÉCLAIR. « Monica... elle a menacé de retirer l'investissement, » divagua Bryce, ignorant maintenant le journal. « Mais ça ? Tu l'as épousé ? Pour me défier ? » Stella regarda sa main sur son bras. Puis elle leva les yeux vers son visage. Le visage qu'elle avait aimé pendant trois ans. « Je ne l'ai pas fait pour toi, » dit-elle, sa voix terrifiante de calme. « Je l'ai fait pour moi. » « Tu en fais tout un drame, » ricana Bryce, son emprise se resserrant. « Tu ne peux pas survivre dans cette ville sans moi. J'ai entendu dire que tu étais partie avec ce handicapé, Sterling. Qu'est-ce que tu vas faire ? Changer ses couches ? » Une fureur glaciale et tranchante envahit les veines de Stella. « Il vaut mille fois mieux que toi, » cracha-t-elle. « C'est un raté ! » hurla Bryce. « Il est fauché ! Tu mendieras dans la rue dans un mois ! » Il tenta de la tirer dans une étreinte possessive et étouffante. Stella aperçut un lourd vase en verre sur la table d'entrée. C'était un cadeau de sa mère. Elle ne réfléchit pas. Elle réagit. Elle tordit son bras, utilisant le point de levier qu'elle avait appris dans une vidéo de self-défense sur YouTube, et le repoussa. Bryce trébucha, se prenant les pieds dans un carton. Il semblait choqué. Stella ne s'était jamais défendue auparavant. « Je l'ai épousé, Bryce, » dit Stella. Les mots résonnèrent dans l'air. « Légalement. Je suis maintenant Madame Sterling. » Le visage de Bryce devint blême. « Tu as épousé le raté des Sterling ? » « Écarte-toi de mon chemin. » Stella attrapa sa valise. Elle passa devant lui, le cœur battant à tout rompre. « Il n'a rien ! » hurla Bryce derrière elle alors qu'elle atteignait la porte. « C'est un handicapé et un échec ! » Stella claqua la porte. Le bruit résonna avec une finalité implacable. Elle s'appuya contre le bois dans le couloir, ses jambes tremblant si fort qu'elle faillit glisser au sol. Elle prit une profonde inspiration. Inspirer. Expirer. Elle n'était plus Stella Quinn, la victime. Elle était Stella Sterling. Et elle avait une bataille à mener.