Chapitre 1 N1 Elle serra la main d'Algernon plus fort. Elle retournait dans la gueule du loup, dans la ville où sa vie avait été détruite. Mais cette fois, elle n'était plus la jeune fille naïve de vingt ans que son père avait vendue. Elle était une mère. Et elle réduirait cette ville en cendres si quelqu'un osait toucher à ses enfants. Cette pensée brûlait en elle, un contraste saisissant avec la terreur glaciale qui accompagnait toujours le rêve. Et le rêve commençait toujours par le tonnerre. Le tonnerre claqua comme un fouet contre la vitre, faisant trembler les fondations de la suite d'hôtel. Ou peut-être n'était-ce qu'à l'intérieur de sa tête. Annelise Parker ne savait plus faire la différence. Dans le rêve, l'obscurité était totale. Le courant avait été coupé des heures auparavant, laissant la suite présidentielle du Hilton JFK plongée dans une encre noire épaisse et suffocante. Elle tâtonnait le long du mur, ses doigts effleurant la soie froide du papier peint, cherchant la porte, cherchant une issue. Puis vint le bruit. Le lourd fracas de la porte qu'on forçait. Un courant d'air froid s'engouffra, apportant l'odeur métallique de la pluie et quelque chose d'autre — quelque chose d'aigu et de cuivré. Du sang. Elle tenta de crier, mais une main se referma sur sa bouche avant que le son ne puisse quitter sa gorge. La paume était calleuse, brûlante contre sa peau, sentant le cuir coûteux et la pluie. Un poids. Un poids écrasant. Il la plaqua contre le tapis moelleux. Elle ne pouvait pas voir son visage, seulement la silhouette de larges épaules bloquant la faible lumière grise de la fenêtre. Il ne se comportait pas comme un homme sain d'esprit. Il était lourd, désordonné, gémissant au fond de sa gorge comme un animal blessé. « À l'aide », tenta-t-elle de dire contre sa paume, mais cela ne sortit qu'en un gémissement étouffé. La douleur explosa. Elle se battit. Mon Dieu, elle se battit. Ses ongles s'enfoncèrent dans la chair de son épaule, glissant vers le bas, déchirant la peau. Elle voulait lui faire mal. Elle voulait le tuer. Il murmura alors quelque chose. Un son rauque et déchirant contre le pavillon de son oreille. Cela ressemblait à une supplication, ou peut-être à une malédiction. Puis le monde se brisa en éclats blancs et tranchants d'agonie. Annelise haleta, son corps se contractant violemment dans le siège étroit. Ses yeux s'ouvrirent en grand, mais pendant une seconde, elle était encore dans cette chambre d'hôtel, son cœur battant un rythme frénétique contre ses côtes. « Madame ? Vous allez bien ? » La voix douce de l'hôtesse de l'air perça le brouillard. Annelise cligna des yeux, la cabine de l'avion se précisant. Le bourdonnement des moteurs remplaça le tonnerre. L'odeur d'air recyclé remplaça l'odeur de pluie et de sang. Elle était en sécurité. Elle était dans un avion. Six ans avaient passé. « De l'eau », réussit à articuler Annelise. Sa gorge était comme du verre brisé. L'hôtesse hocha la tête avec sympathie et lui tendit un gobelet en plastique rempli d'eau glacée. Annelise le saisit d'une main tremblante, la condensation froide la ramenant à la réalité. Elle pressa le gobelet contre son front, fermant les yeux un bref instant pour chasser la sensation fantôme de cette main lourde et brûlante sur sa bouche. Elle prit une gorgée, l'eau gelant ses entrailles, repoussant la nausée. À côté d'elle, la rangée de sièges était occupée par les seules bonnes choses qui étaient sorties de cette nuit d'enfer. Ses triplés dormaient. Algernon, l'aîné de quatre minutes, dormait avec un froncement de sourcils gravé entre ses sourcils. Même inconscient, il semblait résoudre une équation complexe. Ses petits doigts étaient serrés autour du bord d'une tablette abîmée qu'il refusait de laisser Annelise mettre dans le compartiment supérieur. Blace était étendu, une jambe jetée par-dessus l'accoudoir dans l'allée, la bouche légèrement ouverte. Il rayonnait d'énergie même en se reposant. Il avait un pansement sur le genou depuis qu'il avait tenté d'escalader une clôture deux jours auparavant. Et Clemie. Douce et sensible Clemie était recroquevillée en boule contre la fenêtre, le nez enfoui dans la fourrure d'un ours en peluche auquel il manquait un œil. Annelise tendit la main, la laissant planer au-dessus des cheveux sombres d'Algernon avant de les lisser doucement. Son cœur se serra d'un amour féroce et terrifiant. Ils étaient à elle. Seulement à elle. La voix du pilote crépita dans l'interphone. « Mesdames et messieurs, nous entamons notre descente finale vers l'aéroport international John F. Kennedy. Veuillez redresser vos sièges. » New York. Annelise sentit une nouvelle vague d'anxiété remuer dans son estomac. Elle plongea la main dans son grand sac fourre-tout et en sortit une épaisse enveloppe en papier kraft. Les bords étaient usés à force de l'avoir sortie, regardée, puis remise. À l'intérieur se trouvait le document légal qui la libérerait. Décret de divorce. Le nom en haut de la ligne de la partie adverse était Archibald Sanders. Elle traça le nom du pouce. Elle ne l'avait jamais vraiment rencontré. Leur mariage avait été un contrat, un arrangement d'affaires entre son père désespéré et le domaine des Sanders. On lui avait dit qu'Archibald était un reclus, un homme brisé dans son corps et son esprit après un accident tragique, caché du monde. Un fantôme auquel elle était mariée sur le papier. Elle avait été Mme Sanders pendant six mois, vivant dans une maison d'amis sur le vaste domaine, sans jamais voir son supposé mari. Puis vint l'expulsion. Il y a six ans, une semaine après l'agression à l'hôtel — une semaine dont elle se souvenait à peine à travers un brouillard de douleur et de convalescence — elle avait reçu une lettre des avocats de la famille. On la dépouillait de ses biens et on la mettait à la porte pour « violation de la clause de moralité » et « infidélité conjugale ». Ils pensaient qu'elle avait trompé. Annelise laissa échapper un rire amer et silencieux. Elle n'avait pas trompé. Elle avait été agressée, violée par un inconnu dans un trou noir. Et à cause de cet inconnu, elle avait tout perdu. Mais elle avait gagné les triplés. Maintenant, elle avait besoin de passeports pour eux. Elle avait besoin de les inscrire à l'école sans avoir à regarder par-dessus son épaule. Elle avait besoin de rompre légalement le lien avec le nom des Sanders pour pouvoir disparaître définitivement. « Je suis juste là pour signer les papiers », murmura-t-elle à la vitre, regardant la silhouette grise de New York s'élever pour les accueillir. « Obtenir la signature, obtenir le divorce, et partir. » Les pneus de l'avion crissèrent sur le tarmac, la décélération soudaine la poussant en avant contre la ceinture de sécurité. « On est arrivés ? » La voix de Blace était forte, perçant le bruit de la cabine. Il se frotta les yeux et se redressa, immédiatement alerte. « J'ai faim. On peut manger une pizza ? Une vraie pizza de New York ? » « Chut », apaisa Annelise en détachant sa ceinture. « Passons d'abord la douane, Blace. » Algernon se réveilla silencieusement. Il ne s'étira pas, ne bâilla pas. Il ouvrit simplement les yeux, referma le couvercle de sa tablette et scruta la cabine. Son regard s'attarda sur l'hôtesse de l'air, puis sur les panneaux de sortie. Il avait cinq ans, mais il avait la conscience situationnelle d'un soldat expérimenté. « Tu as bien dormi, mon chéri ? » lui demanda Annelise. Algernon hocha la tête une fois. « Le changement de pression atmosphérique n'était pas efficace pour les cycles de sommeil paradoxal. » Annelise sourit, fatiguée. « D'accord, Professeur. » Elle se tourna vers Clemie, lui secouant doucement l'épaule. « Clemie, ma chérie. Réveille-toi. Nous sommes à New York. » Clemie remua, serrant l'ours plus fort. Elle prit une profonde inspiration, son petit nez frémissant. Puis elle fronça le visage, l'air perturbé. « Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda Annelise en écartant les cheveux du visage de sa fille. « Ça sent le parfum », marmonna Clemie. « Et... le métal. » « C'est juste la ville, ma chérie. » « Non », murmura Clemie, ses yeux grands et effrayés alors qu'elle regardait vers l'avant de l'avion. « Ça sent la méchante dame. » Annelise fronça les sourcils. L'odorat de Clemie était étrangement précis, presque surnaturel. Si elle disait que quelque chose sentait mauvais, cela signifiait généralement des ennuis. « Il n'y a pas de méchantes dames ici », dit Annelise fermement, bien que son propre cœur ait raté un battement. Elle rassembla leurs sacs, jetant le lourd fourre-tout sur son épaule. « Allez. Tenez-vous la main. Ne lâchez pas. » Ils se frayèrent un chemin dans l'allée, rejoignant le lent exode des passagers. Annelise posa le pied sur la passerelle, l'air humide de New York lui frappant le visage. Il était lourd, oppressant. Il donnait l'impression d'un piège qui se referme.

N2 Archibald Sanders se tenait devant la baie vitrée de son bureau, au quatre-vingt-huitième étage de la Tour Sanders. Sous lui, Manhattan s'étirait, un quadrillage de béton gris et de taxis jaunes, ressemblant à un jeu de construction qu'il aurait pu écraser d'un seul geste. Il frotta son épaule gauche. C'était une habitude inconsciente. La cicatrice là-bas s'était estompée en une ligne blanche dentelée au fil des six dernières années, mais les jours de pluie, elle continuait de le tirailler d'une douleur fantôme. Un rappel de la seule nuit où il s'était senti vraiment vivant. Et de la nuit où il l'avait perdue. « Monsieur ? » La voix venait de l'encadrement de la porte. Archibald ne se retourna pas. Il garda les yeux rivés sur l'horizon, son reflet dans la vitre montrant un homme bien différent des rumeurs. Les tabloïds disaient qu'Archibald Sanders était un infirme, un fantôme de l'opéra cachant une difformité horrible. C'était un mensonge soigneusement cultivé par son grand-père, Hilliard, pour le protéger durant les années tumultueuses de la prise de contrôle de l'entreprise. En réalité, Archibald mesurait un mètre quatre-vingt-dix, avait des épaules larges et était en parfaite santé. Son visage était anguleux, défini par une mâchoire à faire pâlir les statues et des yeux de la couleur d'une mer déchaînée. « Parle, Casimiro », ordonna Archibald, sa voix profonde et dénuée de chaleur. Casimiro Wynn, son assistant personnel et chef de la sécurité, entra dans la pièce. Il tenait une tablette comme si c'était une bombe à retardement. « Nous avons un signal du système de l'autorité portuaire », dit Casimiro, hésitant. « Un ancien document de voyage lié au domaine Sanders vient d'être scanné à un poste de contrôle douanier. » Archibald se raidit. Cette association lui laissait un goût amer dans la bouche. Annelise Parker. Son ex-femme. La femme qu'il n'avait jamais rencontrée en face, celle qui l'avait épousé pour son argent avant de le tromper alors qu'il était supposément invalide. « Qu'en est-il d'elle ? » demanda Archibald, se retournant lentement. « Elle vient d'atterrir à JFK. Vol 209 en provenance de Londres. » Les yeux d'Archibald se plissèrent. « Elle a du culot de revenir ici. L'ordre d'expulsion était clair. Si elle met les pieds à New York, elle perd l'indemnité. » « Elle n'a pas accepté l'indemnité, monsieur », lui rappela Casimiro doucement. « Elle a refusé l'argent il y a six ans. » « Parce qu'elle savait qu'elle était coupable », ricana Archibald. Il se dirigea vers son bureau, une dalle de marbre noir qui valait plus que la plupart des maisons. « Elle est probablement revenue pour mendier davantage. Ou peut-être a-t-elle dépensé tout ce qu'elle a gagné en vendant son histoire aux tabloïds. » Il la haïssait. Il la haïssait avec une passion qui brûlait presque aussi fort que son obsession pour l'autre femme. L'Ange. C'est ainsi qu'il appelait la femme de la chambre d'hôtel. Le trou noir au Hilton. Les drogues que ses ennemis avaient glissées dans son verre et qui lui avaient fait perdre la tête. Il se souvenait d'être entré dans la mauvaise chambre. Il se souvenait de l'obscurité. Il se souvenait du corps doux d'une femme, de son parfum de vanille et de pluie, de la façon dont elle avait tremblé sous lui. Il lui avait fait du mal. Il le savait. Les drogues l'avaient rendu agressif, primaire. Mais il se souvenait aussi de ses mains sur ses épaules, de la façon dont elle avait crié. Il avait dépensé des millions pour la retrouver. Il devait s'excuser. Il devait savoir si elle était la mère de l'enfant qu'il élevait. Darien. Son fils avait maintenant cinq ans. Un garçon magnifique, mais brisé, qui hurlait si quelqu'un le touchait et passait des heures à fixer les poussières dans la lumière du soleil. Le test ADN avait confirmé que Darien était le sien, trouvé abandonné dans une caserne de pompiers avec une note trois jours après cette nuit-là. Mais qui était la mère ? Archibald était convaincu que l'Ange était la mère de Darien. Pas Annelise Parker, la croqueuse de diamants qui faisait la fête pendant qu'il souffrait. « Intercepte-la », dit Archibald froidement. « Envoie une équipe aux douanes. Je veux qu'elle soit escortée dans une salle de rétention. Prépare les papiers de dissolution finale. Je veux sa signature, puis je veux qu'elle prenne le prochain vol hors de ma ville. » « Oui, monsieur. Et... il y a une autre chose. » Casimiro fit glisser son doigt sur la tablette. « Le manifeste liste des dépendants voyageant avec elle. Le rapport initial n'est pas clair sur le nombre. » Archibald s'arrêta. « Des dépendants ? » Sa lèvre se retroussa de dégoût. « Des enfants ? Elle était bien occupée, n'est-ce pas ? Probablement en train de traîner sa progéniture pour chercher un paiement. » Son téléphone vibra sur le bureau. L'écran s'illumina avec la photo d'une brune souriante. Jenelle Santiago. Archibald soupira, le son lourd d'irritation. Jenelle était utile. Sa famille possédait les routes maritimes dont il avait besoin, et la presse l'adorait. Elle prétendait être celle qui l'avait trouvé ce matin-là à l'hôtel, celle qui avait appelé l'ambulance. Il décrocha le téléphone. « Qu'est-ce qu'il y a, Jenelle ? » « Archie, mon chéri ! » Sa voix était stridente, irritant ses nerfs. « Où es-tu ? Tu avais promis de venir me chercher ! La presse est déjà là à JFK, et je ressemble à une idiote seule avec mes bagages. » Archibald pinça l'arête de son nez. Il avait oublié. « Je suis en route. » « Tu as intérêt. Et amène la Rolls. La Phantom. Elle rend mieux en photo. » « D'accord. » Il raccrocha et attrapa sa veste sur le dossier de la chaise. « Changement de programme », murmura Archibald à Casimiro. « Je m'occuperai de la femme Parker moi-même après avoir géré Jenelle. Je ne veux pas être dans le même terminal qu'elle, mais c'est une coïncidence opportune. Garde-la en attente jusqu'à ce que je donne le signal. Je l'observerai depuis la voiture. » Il se dirigea vers l'ascenseur, ses longues jambes avalant la distance. Les portes s'ouvrirent, révélant son reflet dans le laiton poli. Il ajusta son col. Il avait l'air impeccable. Puissant. Intouchable. Mais alors que l'ascenseur plongeait vers le rez-de-chaussée, Archibald leva la main et toucha à nouveau son épaule. La morsure là-bas—une cicatrice laissée par les dents d'une femme—le démangeait. Pourquoi ressentait-il soudain ce sentiment écrasant de terreur ? « Monsieur, la voiture est prête », dit Casimiro dans son oreillette. Archibald sortit dans le hall, son équipe de sécurité l'entourant instantanément. Le convoi de SUV noirs et la Rolls Royce Phantom attendaient au trottoir. Il se glissa à l'arrière de la Phantom, le cuir sentant riche et neuf. « JFK », ordonna-t-il au chauffeur. « Et dépêche-toi. » Alors que la voiture se fondait dans le trafic, Archibald regarda la ville. Il allait en finir. Il forcerait Annelise Parker à signer les papiers, la bannirait de sa vie pour toujours, puis retournerait chercher son Ange. Il avait une tablette en main, prêt à se connecter au flux en direct de Casimiro. Il observerait cette réunion pathétique de loin, un roi observant les querelles dans sa cour. Il n'avait aucune idée qu'il fonçait vers une collision qui allait bouleverser sa réalité. Annelise se tenait dans la file des douanes, son cœur battant contre ses côtes. L'agent dans la cabine fronçait les sourcils en regardant son passeport. Il tapa quelque chose sur son ordinateur, s'arrêta, fronça à nouveau les sourcils et tapa davantage. « Y a-t-il un problème ? » demanda Annelise, essayant de garder sa voix stable. L'agent ne leva pas les yeux. « Juste un délai du système, madame. Veuillez patienter. » Mais Annelise vit sa main bouger sous le bureau. Il appuya sur un bouton. Une alarme silencieuse. Elle rapprocha les triplés, ses instincts protecteurs s'éveillant. « Maman ? » Blace tira sur sa manche. « Cet homme nous regarde bizarrement. » « Je sais », murmura Annelise. « Reste près de moi. » Elle ne savait pas qu'Archibald arrivait. Elle ne savait pas qu'elle était à quelques minutes de faire face à l'homme qu'elle détestait le plus au monde. Tout ce qu'elle savait, c'est que le piège se refermait.

N3 L'agent des douanes esquissa un sourire forcé, qui ne se reflétait pas dans ses yeux. « Madame, je vais devoir vous demander de patienter dans la zone d'attente. Le système est... en cours de redémarrage. » Annelise sentit le sang quitter son visage. Ce n'était pas un redémarrage. C'était une tactique pour gagner du temps. À côté d'elle, Algernon ajusta ses lunettes. Elles étaient légèrement trop grandes pour son visage, glissant sur son nez. Il ressemblait à un petit comptable inquiet. Il leva les yeux vers l'agent, puis baissa le regard vers la montre numérique à son poignet gauche. Ce n'était pas une montre ordinaire. C'était un appareil qu'il avait bricolé avec des pièces de récupération et un processeur de smartphone volé à Londres. Algernon tapota l'écran. Ses petits doigts bougeaient à une vitesse fulgurante. Accès au réseau de l'Autorité portuaire... Contournement du pare-feu... Déclenchement d'une fausse alerte de sécurité, Terminal 4. Soudain, les haut-parleurs du hall crépitèrent avec un grésillement assourdissant. « Attention à tout le personnel ! » Une voix sévère et officielle résonna dans le hall. « Alerte de sécurité signalée au Terminal 4, Secteur Gamma. Tous les agents disponibles doivent intervenir immédiatement. » Les lumières du hall des douanes vacillèrent violemment. L'écran de l'ordinateur devant l'agent devint noir, puis afficha un smiley vert fluo avant de revenir à l'écran par défaut « ACCÈS AUTORISÉ ». L'agent fixa le moniteur, abasourdi. Il tapa sur les touches. Rien ne fonctionnait, sauf la fonction « Approuver ». « Je... euh... » L'agent regarda la file chaotique qui se formait derrière Annelise. Il vit d'autres agents commencer à se diriger vers la sortie, répondant à l'alerte. « Allez-y. Passez. Le système vous a validés. » Il tamponna les passeports à la hâte, désespéré de les voir disparaître pour pouvoir s'occuper du dysfonctionnement. Annelise ne remit pas en question ce miracle. Elle saisit les passeports. « Merci. » Elle fit passer les enfants par la porte, marchant rapidement. En franchissant la barrière, elle jeta un coup d'œil à Algernon. Il avait l'air innocent, regardant les dalles du plafond, mais le coin de sa bouche était légèrement relevé dans un petit sourire satisfait. « Algernon », murmura-t-elle avec un avertissement. « Le pare-feu était rudimentaire, Maman », répondit-il. « C'était une insulte à mon intelligence. » Annelise laissa échapper un souffle qu'elle ne savait pas retenir. Ils étaient passés. Ils étaient légalement aux États-Unis. Ils atteignirent le tapis à bagages, récupérèrent leurs deux valises cabossées et poussèrent les portes coulissantes en verre pour entrer dans le hall des arrivées. Le bruit les frappa comme une vague physique. Une marée de gens, des panneaux, des chauffeurs de taxi qui criaient, et l'énergie chaotique de New York. « La file des taxis est par là », dit Annelise en désignant la droite. « Attends. » Clemie s'arrêta net. Elle laissa tomber son ours en peluche par un bras et pointa un doigt tremblant vers une poubelle métallique près d'un pilier à une dizaine de mètres. « Clemie, viens », insista Annelise, essayant de la tirer. « Non, Maman ! » Clemie se pinça le nez. « Chaud ! Ça sent le chaud ! Comme... comme les piles que Blace fait fondre ! » Les oreilles de Blace se dressèrent. Il quitta la formation et fonça vers la poubelle. « Blace ! Reviens ici ! » siffla Annelise. Blace l'ignora. Il se pencha, renifla l'air comme un chien de chasse et sourit. « Emballement thermique d'une batterie lithium-ion », annonça-t-il à voix haute. « Trop cool ! » Une fraction de seconde plus tard, un bruit de claquement provint de la poubelle. Une épaisse fumée blanche commença à s'en échapper, suivie d'une soudaine flambée de flammes orange. Quelqu'un avait jeté une batterie externe défectueuse dans la poubelle. « Au feu ! » cria quelqu'un. La panique se propagea dans la foule. Les gens s'éloignèrent précipitamment de la poubelle. « Tu vois ? » dit Clemie fièrement, ramassant son ours. « Je te l'avais dit. » Le cœur d'Annelise battait à tout rompre. « D'accord, d'accord, tu avais raison. Maintenant, profitons de la diversion pour prendre un taxi. » Elle s'agenouilla, attrapa Blace par le col de sa chemise et le ramena au groupe. « Écoutez-moi bien. Tous. Pas de piratage. Pas de détection d'incendies. Pas de bagarres. Nous sommes invisibles. Nous sommes des souris. Compris ? » « Je ne veux pas être une souris », grogna Blace. « Je veux être un tigre. » « Sois une souris ou nous finirons en prison », dit Annelise d'un ton sévère. « Attention ! » prévint Algernon, tirant Annelise en arrière. Un mur de lumières clignotantes les aveugla. Une horde de photographes reculait, prenant des photos avec agressivité. Au centre de cette tempête se trouvait une femme qui semblait tout droit sortie d'une couverture de magazine. Jenelle Santiago. Elle portait des talons aiguilles de quinze centimètres, un jean blanc moulant et une veste en fourrure qui coûtait probablement plus que toutes les économies d'Annelise. Elle marchait le menton haut, parlant fort au téléphone, ignorant les gens autour d'elle. « Je sais, Archie m'attend dans la voiture », disait Jenelle, sa voix stridente. « Assure-toi de me prendre sous mon meilleur angle quand il sortira enfin. » La foule de paparazzi poussa Annelise et les enfants contre le mur. « Bougez ! » cria un garde du corps en costume noir, bousculant un passant. Clemie, désorientée par les lumières clignotantes, trébucha. Sa petite valise à roulettes bascula et glissa directement sur le chemin de Jenelle. Jenelle s'arrêta. Elle regarda la valise en plastique rose bon marché avec dédain. Puis ses yeux se posèrent sur Clemie. « Fais attention où tu vas, sale gamine », cracha Jenelle. Annelise se figea. La mère lionne en elle se réveilla et rugit. Clemie recula, la lèvre tremblante. « Je suis désolée... » Jenelle leva les yeux au ciel. « Où sont tes parents ? Laisser des gamins traîner dans l'aéroport... » Elle leva le pied et donna un coup de pied à la valise rose. Elle glissa sur le sol et heurta le mur avec un bruit sec. C'en était trop. Blace laissa échapper un grognement sourd. Ses poings se serrèrent à ses côtés. Algernon se retira dans l'ombre d'un pilier, tapotant à nouveau sa montre. Désactivation des caméras de sécurité locales... Maintenant. Jenelle tendit la main, ses longs ongles manucurés visant à pousser Clemie hors de son espace personnel. « Bouge », siffla Jenelle. Sa main n'atteignit jamais sa cible. Annelise bougea plus vite qu'elle ne l'aurait jamais cru possible. Elle intercepta le geste, sa main se refermant autour du poignet de Jenelle comme un étau. Jenelle haleta, choquée. Elle leva les yeux, croisant le regard d'Annelise. Annelise n'était plus la fille effrayée de la chambre d'hôtel. Ses yeux étaient froids, durs comme l'acier. « Ne », dit Annelise, sa voix basse et dangereuse. « Touche. Pas. Ma fille. »